Такси изредка подбрасывало на ухабах дороги, водитель ругался на местных властей, говоря что-то про несуществующего нормального мэра и колоссальных финансах, уплывающих в Москву.

На перекрестке красовался яркий плакат какой-то местной компании «Мы сшили свыше полумиллиона масок только за месяц, чтобы защитить вас!» Было около шести утра, и на дорогах встречалось так мало машин, что такси, которое неторопливо везло его по просыпающимся улицам, проезжало каждый светофор практически без остановок. Ситуация изменится уже через полчаса, когда на эти же улицы вылезет большинство водителей, и город за пару минут встанет в одну бесконечную пробку.

Таксист круто завернул в заставленный сикось-накось машинами двор высотного дома, где вдоль подъездной дорожки стояло несколько полицейских легковушек, черный фургон следственного комитета с зевающим водителем в кабине. Классическая картина после совершившегося преступления. Отчаянные попытки найти важные улики.

Если убийца хорош, мы ничего не найдем, ничегошеньки, подумал Ян, ловя себя на мысли, что использует слово «мы», а не «они». Теперь он снова в команде. По крайней мере, пока от болезни не придут в себя работающие в настоящее время полицейские. Он же лишь пенсионер в отставке.

Попрошенный уйти в отставку почти со скандалом, о чем лучше никому не вспоминать.

– Чего-то случилось? – вопросительно проговорил таксист, глядя на полицейских, куривших возле подъезда. В глазах мужчины искрила жажда любопытства.

– Давно уже случилось и со всеми, – пробурчал в ответ Ян, отдал деньги и с трудом вытащил свое грузное тело из узкого проема двери. Почему все эконом-такси такие неудобные? Или он просто слишком растолстел за последние годы?

Полицейские, дежурившие у подъезда, все как один безликие в форме и черных масках, повернулись к идущему Яну.

– Вы от Манжос? – спросил один из них.

Ян кивнул.

– Проходите. Лифты сейчас заняты экспертами, поэтому лучше по лестнице. Правая дверь подъезда, седьмой этаж.

Счастливая цифра, подумал Ян и прошел в указанном направлении. Сверху доносилась негромкая музыка из приоткрытого (в такой-то холод!) окна. Кто-то сосредоточенно наблюдал за картиной расследования прямо из своих квартир. Никакого театра не надо.

Он поднялся на нужный этаж, где в холле этажа возле лифтов стояло несколько полицейских и пару человек в штатском. Скорей всего двое были оперативниками из местного полицейского участка, мужчина что повыше – следователь, а тот, что пониже, чересчур молодой человек для таких мероприятий – экспертом. Тошнотворно пахло сосисками и пюре.

Ян поморщился.

– Вы, наверное, Листьев? – это сказал самый крайний мужчина в гражданской одежде, сжимавший в руке планшет с бумагами. Остальные трое человек как по команде затихли и повернулись к Яну.

– Да, это я, от Аллы Сергеевны.

Надо ли ему было брать с собой что-то? Блокнот для записей, фотоаппарат (на телефоне такая дерьмовая камера, что лучше даже не доставать), ручку?

– Блестящий ведущий! – проговорил один из оперативников.

– Простите?

– Влад Листьев, – закивал мужчина и радостно добавил, приспустив маску. – У вас фамилии одинаковые.

– Одинаковые, – констатировал факт Ян.

– Никогда не забуду, как его застрелили в собственном подъезде, – сказал второй полицейский, куривший сигарету. Синеватый дым вонючей змейкой расплывался по холлу. – Для меня тогда просто рухнула страна. Если его убили и хоть бы хны, то все возможно было. Я в те годы ни за что не пошел бы в органы.

– А чего сейчас пошел? – спросил Ян слегка грубо.

Тот пожал плечами. Вроде даже не обиделся, хотя мог.