Он намекает на наше знакомство. Возвращается к машине и достаёт красную объемную сумку. Оттуда ловко выуживает белые контейнеры.

— Это твой, — жизнерадостно заявляет он, — пока еще теплые. Можно налетать.

Плюхается на лавочку и отхлебывает из своего стакана. Раскрывает контейнер, зажимает пальцами слоеный полукруг и жадно впивается в него зубами, откусывая огромный кусок.

— Наконец-то завтрак, — довольно роняет он, прожевав. Ладонью призывно указывает на место рядом с собой.

Я стою как вкопанная. На лице идиотская улыбка.

— Что? Ты хоть раскрой. Остынет сейчас. Будет резина.

— Я, наверное, выгляжу сейчас как дурочка, да? — мне удается ожить и отбросить в сторону все посторонние мысли о том, что так неправильно, нехорошо и странно.

— Неа, — отвечает мужчина, глотая следующий кусок, на меня даже не смотрит, полностью сосредоточен на процессе. Уплетает за милую душу. — Если ты боишься отравиться, то не переживай. Я сам готовил. Продукты все свежие. Руки чистые.

Прощай, челюсть…

— Сам? — переспрашиваю зачем-то.

Я в шоке. Артур НИКОГДА не готовит. Не занимается домашними делами, это строго мои обязанности.

— Сам-сам. Это мой любимый завтрак.

Я раскрываю свой контейнер. И сглатываю. Красота. Аж слюнки текут.

— Это овсяноблин. Внутри только помидоры, сыр и салат. Ну и яйцо, чтобы белок добавить, даже соли нет, — поясняет парень. — Вещь!

— Выглядит аппетитно.

Пробую первый кусочек. Ооох, почему я такое никогда раньше не готовила! Сногсшибательно!

Жадность одолевает, заставляя накинуться на это произведение кулинарии!

— Потрясающе! — невоспитанно восхищаюсь я с набитым ртом.

— Счастлив слышать, — с умилением глядит на меня новый знакомый. Он свою порцию уже осилил. Сидит, потягивает кофе. Аромат великолепный, я остро его чувствую.

— Нет, правда, — все еще не веря в происходящее, хвалю я мужчину. — Очень вкусно. Я, честно говоря, удивлена.

У него затейливые темные узоры на шее. Предполагаю, что ими увиты плечи и полностью руки.

— Не люблю посредственность, — заявляет он и вальяжно вытягивает перед собой ноги. Стаканчик приземляется на лавку. Руки незнакомец скрещивает на груди. — Ну, я надеюсь, ты сегодня больше не будешь грустить?

— Однозначно нет, — отвечаю я и смотрю в его глаза. Цвет непонятный. И не серый, и не зеленый. — Спасибо. Очень удивил.

— Ну а ты говоришь, чудес не бывает. Еще как бывает.

Уголок его губ лениво ползет вверх. Я настолько растеряна, что даже не знаю, о чем теперь говорить. Только вновь благодарю его.

— Так. И куда ты теперь направляешься, сытая и довольная?

— Собиралась кое-чем заняться дома по хозяйству. А после обеда торопилась на собеседование.

— Планы изменились? — проницательно уточняет он.

— Да. Муж должен был дочь из сада забрать, но недавно сообщил, что не сможет. Поэтому… скорее всего, придется все отменить. Знаешь… я сейчас подумала… — силюсь вспомнить, точно ли он не представлялся? А то вдруг это я пропустила. Снова неловкость. — Что не знаю твоего имени.

Незнакомец бросает на меня хитрый взгляд.

— Меня зовут Демьян. Но сколько себя помню, все называют меня Дым.

— Почему? — вновь улыбаюсь я.

— А черт знает. Приклеилось как-то, — невзначай сообщает он, отмахиваясь. — Так что ты можешь называть меня, как тебе больше нравится.

— Я, пожалуй, остановлюсь на имени. Прозвища даются мне тяжело.

Сама не замечаю, как между нами завязывается приятельский разговор. Меня вдруг одолевает бешеный интерес. И спустя время я развесив уши увлеченно слушаю, как Демьян долгое время занимался раньше греко-римской борьбой. Что летом он ездил отдыхать с друзьями дикарями на речку. С нетерпением ждёт января, когда можно будет рвануть на зимнюю рыбалку куда-то в глушь. Мы общаемся открыто, ничего не боясь, я больше не смущаюсь и не корю себя за недальновидность и глупость. Демьян — очень интересный собеседник. Приятный и обаятельный мужчина. Незаметно разговор перетекает на мою дочь, на поиски работы, на мои любимые танцевальные занятия с детками, на обслуживание автомобилей и предстоящие праздники.