Сибирцев остановился, заставил себя не отвлекаться и снова принялся оглядывать чердачный хлам. Все тут заплело паутиной. В углах поблескивали старые бутылки, снова пустые ящики, сломанные стулья, разбитое, видно, шикарное когда-то трюмо. Скорее всего, это не Маркелово барахло, а осталось от прежнего хозяина, ведь говорил дед, что не очень давно живет здесь Маркел, года четыре. А хламу этому, конечно же, гораздо больше лет. Так, может, и искать тут нечего?

Сибирцев решил уже спускаться с чердака, передвинул с дороги разбитый венский стул и что-то упало ему на ногу, металлически звякнув. Он нагнулся и поднял саблю. Нет, не саблю, а парадный палаш, так эта штука называлась, – в потертых кожаных ножнах, запыленная и, похоже, крепко проржавевшая. Прихватив палаш с собой, Сибирцев осторожно спустился в сени, прикрыл за собой люк, долго отряхивался от пыли, паутины, что липла к лицу и рукам, и вошел в комнату.

Первым делом стал разглядывать палаш. На удивление клинок легко вышел из ножен – не такой уж и старый, значит. И ржавчиной едва-едва тронут – только на эфесе. Различил на клинке возле эфеса какую-то вязь. Тут пришлось напрячь зрение – темновато все-таки. Это была гравировка – надпись, сделанная золотой насечкой: «Полковнику Званицкому Марку Осиповичу от нижних чинов». Да, славная надпись. С завитушками. Мастер делал. Это значит, что владелец сей штуки воистину пользовался уважением и солдат, и своих офицеров. Не часто такие подарки делали командирам.

«Марк Осипович… Позволь-ка, – напрягся Сибирцев, – а как же Маркел Осипович? Странное совпадение…» Он прикрыл палаш шинелью и позвал деда со двора. Тот явился в обнимку со своими сапогами.

– Ась, милай?

– Забыл спросить, Егор Федосеевич, а не знаешь ли ты, как фамилия нашего хозяина?

– А как жа, Звонков ихняя фамилия, как жа…

– Понятно. Спасибо. Я тебя вот чего позвал: давай-ка, брат, еще полечимся.

– Ета мы зараз, милай, ета чичас! – радостный дед метнулся к буфету, но Сибирцев, смеясь, остановил его:

– Да не про то я, погоди малость. Ты мне компресс поменяй, да повязку наложи покрепче. Самому-то не с руки.

– Дак чё, милай, – поскучнел дед, – и ета дела нада, как без повязки-сто? Нада. Чичас, милай. – Он начал возиться с бинтом. Сибирцев обнажил спину. – Ета дела такая, – забубнил дед, – настойка-то на травках пользительных. Маркел-то Осипыч от умеить, от умеить… И-и, милай, ета кто ж тя такого уделал? – Сибирцев ощутил прикосновение дедовых пальцев к старым шрамам.

– Дырки-то? А кто бы ты думал? Война да враги наши, вот кто. Одна, та, что справа, – от германца, сквозная была. Под плечом, слева, – это в Сибири. Ну а последняя – посередке. Говорят, Бог троицу любит. Выходит, больше не бывать, а? Так, Егор Федосеевич?

– Так-то она так, – вздохнул дед. – Дай-то Господи, тольки ж Бог, бають, предполагаить, а человек, стал быть, располагаить. Не, не след Господа гневить… Он, бають, усе могучий, усю нашу жизню наперед зна-ить. Ай не так, милай?

– Так, Егор Федосеевич, кругом ты прав. А стопку ты прими. Причастись. Нельзя ведь без причастия…

Дед сноровисто заменил компресс, – рана, кстати, совсем не болела, вот чудо-то! – и стал туго бинтовать и через плечо, и под мышками. И пока он занимался медициной, Сибирцев разговаривал с ним, а думал о своем и пришел к выводу, что Маркел Звонков и есть не кто иной, как полковник Марк Званицкий. Это уже меняло дело. Теперь понятно, почему он «сурьезный» – вот же прицепилось дедово слово…

Но что он делает в этой чертовой глуши? Военный человек – это видно, прошедший великую войну, уважаемый, судя по вязи на клинке… Интересно задать ему теперь такой вопрос. Ведь полковник! Не фальшивый, вроде него, Сибирцева, или всех тех прапоров, что превращались в полковников по прихоти очередного атамана, нет, настоящий, доподлинный. Такой человек – находка, подарок для советской власти. А он – тут, мастер извоза, прости Господи…