Несмотря на хмель в голове и горе в душе я все еще доверял интуиции, а она говорила мне, что Вирсавия не врет, а если и врет, то не знает этого.

– Хорошо, допустим, я тебе верю, – я снова опустился на табурет. – Что случилось с героем в твоем романе?

– Он попал в лабиринт…

– В лабиринт?

– Да, как тот с Минотавром, в который попал Тесей. Только мой герой не смог из него выбраться, поскольку потерял всех, кто ему дорог и никто не мог ему помочь. Он вынужден был открывать все новые и новые двери, которые уводили его все глубже в царство Тьмы….

– И чем все закончилось? – отдаю ей должное, ей удалось меня заинтриговать. – Он убил чудовище… убил Минотавра?

Вирсавия подняла стопку, улыбнулась и залпом осушила ее.

– Я не скажу тебе. Приходи завтра в это же время. Я принесу тебе рукопись. Захочешь узнать, прочтешь.

Я понял ее уловку. Она хотела, чтобы я прожил эту ночь и не наделал глупостей. Тогда я решил подыграть ей.

– Идет, но не обижайся, если я не приду.

– Ты придешь, – твердо повторила она. – Кстати, ты в курсе, что под Сай-Сити построен самый сложный лабиринт канализационных тоннелей в мире?

– Теперь буду знать, – я поднял стопку и осушил ее с той же алкашной быстротой.

– Так ты, правда, сценарист? – Вирсавия явно хотела переключить тему.

– Правда. Я Крейг Баринов. Я придумал Кросби и все-все-все.

– Не напивайся, Крейг Баринов, – Вирсавия опустила руку на мое плечо, словно мы были знакомы сто тысяч лет. – Я знаю, что сейчас для тебя это тупой совет, но очень надеюсь увидеть тебя завтра.

Черт, а она хороша. Ради ее глаз стоило протянуть эту ночь… Однако, как только я подумал об этом, передо мной снова возникло лицо Марго. Сейчас она смотрела на меня с кокетливым осуждением, будто мертвой ревновала к незнакомке. В груди до боли стиснуло желание выйти на свежий воздух, набрать номер и услышать ее голос. Пусть она снова будет жива, пусть радостно встретит меня на вокзале Шершвиля, но стоило мне моргнуть и видение исчезло. Рядом была Вирсавия…

– Скажи, как бы ты описал меня, – доносился до меня ее голос сквозь танцевальную музыку с сигаретным дымом. – В своем сценарии…

– Длинноногая сирена, сладкий дух ночи, теплое наваждение… – перечислял я эмоции, которые ощущал.

– О, как поэтично! – Вирсавия с удовольствием затянулась тонкой сигаретой. – Можно теперь я?

– Валяй, – икнул я, переходя за свою грань опьянения.

– Тощий жилистый интеллектуал с тонкими чертами лицами и затейливым рисунком морщин, которые делают его старше своих лет. Любит носить шляпы и одеваться, как детектив из замшелых нуарных романов, которые читают в поездах….

Я хотел было ей возразить, что морщин у меня не так уж и много, но тут в наш странно-обволакивающий тет-а-тет вмешался грубый посторонний голос.

– Вирсавия! – гаркнул здоровенный мужик в майке, обтягивающей накаченный торс. Он хозяйски жестикулировал сигарой, зажатой между пальцами, и умудрялся между фразами пускать облака дыма. – Хватит надираться на рабочем месте! Третья кабинка ждет приватный танец! Шустро двигай булками!

Я заметил на открытых бицепсах татуировку то ли китайского дракона, то ли хищной сколопендры. Судя по отсутствию родных зубов и обилию золотых, бугай никогда не отказывался от драки, если на нее напрашивались.

– Эй, мужик! – из меня рвалась алкогольная храбрость. – Тебя не учили, как нужно обращаться с дамами!?

Я спрыгнул с высокого табурета и с каким-то диким желанием быть забитым до смерти толкнул эту гору мышц в клубы сигарного тумана под красными потоками интимного освещения. Гора, однако, ничуть не сдвинулась с места. Я услышал крик Вирсавии, что-то вроде того, чтобы меня не трогали и что у меня умерла жена и прочие просьбы не наносить мне увечья…