Я гордо пожал плечами (хотя мурашки по спине все же пробежали).

– Да пожалуйста. Я все равно прав. Хоть прямо сейчас!

Странно, что он сам мне не позвонил. Я бы даже сказал – подозрительно…

– Он и велел – прямо сейчас. Тогда пошли вместе, – как ни в чем не бывало предложила Ники, пристраиваясь рядом. – Только, Леш, давай по дороге заглянем в магазин. Грег попросил купить продуктов для бабки, чтобы она не орала, что мы ее объедаем. Во какой список надиктовал! Я одна не дотащу…

– Ах, вот оно что, – хмыкнул я.

Ники лукаво улыбнулась, и я с облегчением понял, что наша размолвка осталась в прошлом.

«Бабкой» была мамаша Валенка. Я сильно подозревал, что старуха догадывается о том, кто такие на самом деле ее сын и его странные друзья. Но она ни разу даже не намекнула на это. Что, впрочем, не мешало ей всячески крыть Валенка и учить его жизни. К нам с Ники она относилась с неприкрытым презрением. Благоволила она только к Грегу, который обращался с ней как со вдовствующей императрицей.

Ники достала список покупок и вручила его мне.

– Кстати… Прочитай-ка его. Ничто тебя в нем не настораживает?

Я пробежался взглядом по списку. Обычный набор продуктов… Пельмени… Хлеб… Сыр… Но последний пункт меня удивил.

– А это что? Торт «Птичье молоко»?

– Угу. Тортик, блин. К чаю! Странно, да?

– Торт – это серьезно, – подтвердил я. – Я бы даже сказал, зловеще.

Ники не обратила внимания на сарказм.

– Интересно, кому он предназначен? – подумала она вслух с хмурым видом.

– Мне? – невинно предположил я.

– Ха-ха, очень смешно.

– Бабке – метнуть в Валенка?

– Заткнись! Нет, Грег определенно кого-то ждет в гости!

– Думаешь, женщину?

– Похоже на то, – мрачно сказала Ники. – Я это сразу заподозрила!

– Да ты не расстраивайся раньше времени. Может, это просто его старая боевая подруга.

– Ну-ну.

– Или он решил взять еще одну ученицу, более перспективную…

– Знаешь что?! – начала заводиться Ники.

– А что это у тебя за спиной? – ловко перевел я разговор на другую тему.

– Где? – Ники стремительно развернулась. – Тьфу на тебя! Что, сам не видишь? Футляр для скрипки.

– Зачем?

– Ты разве не знаешь, что я готовлюсь поступать в консерваторию?

Нет, этого я не знал.

– А почему туда?

– А почему бы и нет? – подбоченилась Ники. – Ты что-то имеешь против скрипки?

– Нет, что ты! Скрипка мне очень нравится! Но ты же вроде играла на гитаре…

– Скрипка гораздо лучше гитары, – ответила она резко. – Гитара, она создает настроение. А скрипка… она сама играет на тебе, как на музыкальном инструменте. Словно скальпелем – прямо по венам…

«Интересно, где она это вычитала?» – подумал я и ответил:

– Смотря как играть. Не, скрипку я уважаю. Скрипка – это серьезно. Как это, у Павича: вы действительно хотите подарить дочке скрипку? А вы знаете, что выучиться играть на скрипке – это как вспахать поле отсюда до Белграда и обратно три раза?

– Купите ей лучше барабан, – подхватила Ники.

– Там не было про барабан, – возразил я.

Мы рассмеялись.

– Ну и вообще, – добавила Ники застенчиво. – Грег однажды сказал, что ему нравится слушать скрипку.

– Ха! С этого и надо было начинать.

За разговором мы сами не заметили, как пришли на Яхтенную. В супермаркете на углу возле дома Валенка мы набрали два огромных пакета снеди. Тащил их, естественно, я. Ники несла перед собой воздушный тортик, глядя на него с ревностью и неприязнью.

– Значит, ты будущая скрипачка, – возобновил я разговор, чтобы отвлечь ее от мрачных мыслей. – А Валенок по жизни чем занимается?

– Не знаю, что-то с железом.

– С компьютерным?

– Не, с машинами. Сам разве не обращал внимания? У него постоянно то руки в масле, то джинсы в солярке…