Древний Египет, хочу сказать сразу, тоже не особо входил в мои жизненные планы. Как и все то, что начало происходить в моей жизни. Как и сама эта жизнь, собственно говоря. Как и «поток», и смерть, и все остальное.

Это была веранда: довольно большая пристройка с бетонным крыльцом, в детстве мы с братом называли ее «слоником», видимо, из-за изогнутого широкого ограждения, по которому весело скатывались, как с горки, покуда тетушка или бабушка не видят.

Когда я вошел, она лежала на дешевой деревянной двери и смотрела немыми, мертвыми глазами в потолок. Несмотря на то, что она ушла из жизни все-таки несколько недель назад, узнал я об этом буквально вчера. Дядя Валентин, ее сожитель-алкаш, сначала дождался ее пенсии – это обычное дело, как мне объяснили. Тем более на дворе стояла лютая зима. И телу совершенно ничего не сделалось от двух недель пребывания в холодной неотапливаемой части дома. Да к тому же кого-то из родственников еще нужно было отыскать. Моего номера телефона в деревне никто не знал. Я уезжал отсюда, будучи шестилетним мальчиком. Но здесь многие знали моего отца. И вот до него сумели дозвониться.

Я заканчивал смену на заводе, где работал на производстве вспененных материалов. Довольно интересное, но вредное для здоровья занятие. Хотя и весьма неплохо оплачиваемое. Было почти восемь часов вечера, когда отец позвонил и спокойно, как будто читает сводку погоды за прошедшую неделю, сообщил, что его старшая сестра умерла.

Подобные новости выбивают из колеи. Еще мгновение назад у тебя были разнообразные планы на завтра, и в них точно не было смерти. И вот ты уже никуда не спешишь, занимаясь похоронной рутиной. Тетушка лежала на холодной веранде, в чем умерла две недели назад. На каком-то дурацком деревянном щите. Ах да, это же была старая дверь. Зачем нужно было жить, чтобы вот так умереть? А может, все справедливо и закономерно? Ну да, как же иначе?! Смерть – что это вообще такое? Странно, что живешь день за днем и совсем об этом не думаешь. А ведь оно случится с каждым из нас.

Но это будет в будущем. Пока же мы стояли с братом здесь, на этой промерзлой веранде. Будь она проклята.

Мой брат Виталик уверенно толкнул меня в плечо и спросил:

– Мы майонез с собой привезли или здесь найдем?

– Что? – глупо переспросил я и попытался переключиться на что-то более отстраненное, чем старая дверь и лежащий на ней труп пожилой женщины. Майонез был вполне приличной вариацией на данную тему.

– Так что там с майонезом? – не унимался Виталик.

Тетя Валя не всегда была любительницей выпить. Когда-то она была ребенком войны. Той самой страшной войны, через которую их поколения проходили, как сквозь чумное марево. Проходили, оставаясь при этом честными, справедливыми, искренними и непритязательными к жизни и судьбе. Мы никогда не были и не будем такими людьми. И не потому, что у нас не было своей войны. Своя война есть у всех и во все времена. И даже несмотря на то, что мы в своих генах несем их правду, мы все равно другие. Не плохие и не хорошие, просто другие.

Потом она училась на медицинскую сестру и фельдшера. Большие глаза, прелестная фигурка, умопомрачительный голос. Их поколение было сильным. Они многое видели и за многое платили, еще будучи детьми. Голод, холод, лишения, неустроенность. Но они выжили – и это факт. Ее муж, дядя Володя, женился на ней с помощью ножа. Работая шофером на грузовике, он подрядился подвезти юного сельского доктора до нужного пункта назначения. Проехав половину пути, он вынул перочинный нож. Прислонил его к юному трепетному горлу девушки и нервно спросил: