– Ну, куда, куда я в таком виде выйду, ты сам-то подумай, а?

– Уважаемое прошлое, – следователь делает шаг в сторону спальни, – разрешите… вас осмотреть.

– Вы? Меня? Да как вам не стыдно, как вы смеете!

– Смею сказать, я следователь.

Прошлое обреченно смотрит на меня, я развожу руками, ничего не могу поделать, прошлое краснеет до кончиков ушей, которых у него нет, сбрасывает халат.

Следователь надевает очки, вздрагивает.

– Ни… ничего себе… убийства, отравления… трупы, замурованные в стенах… подлоги завещаний… Это… это что вообще? Это вы что вообще творите?

– Это… этого не может быть, это… это не мое…

– Ах, не ваше? Может, еще скажете, что вам подкинули?

– И… – выпрямляюсь, – и скажу! Боюсь, произошла досадная ошибка, вчера я отдал дому свое прошлое, а себе случайно взял чужое…

– Вот как… так вы прошлое дома?

– Слушайте, вы мне совсем голову задурили, я уже вообще не знаю, чье я прошлое!

– Что же… боюсь, найти ваше поместье будет трудновато… Уважаемое прошлое… А что если вы останетесь у меня?

– Ну… если вас это не затруднит…

– …нисколько.

Многозначительно смотрю на следователя:

– Думаю… что к прошлому не может быть претензий, ведь это всего лишь прошлое, а не люди, жившие в поместье и сотворившие это прошлое…

– Да, пожалуй, вы правы… – следователь смущенно снимает очки, отходит к двери, – что же… всего хорошего…

Дверь захлопывается, все еще не позволяю себе перевести дух.

Осторожно спрашиваю:

– Хотите поговорить… о себе?

Прошлое устраивается в кресле, наливает себе кофе.

– Хотело вас спросить о том же самом… хотите поговорить обо мне?

– М-м-м… думаю, что нет.

– А ловко вы это придумали… насчет перепутанных прошлых…

Смущенно киваю:

– Что же, я всегда ухитрялся находить выход в любой ситуации…

…сохранять спокойствие, – это просто сон, сон, сон, а если не сон, то бред, бред, бред, это ангина не до конца ушла, долго шаркала в коридоре, возвращалась то за перчатками, то за зонтиком, напоследок оставила вот этот не то сон, не то бред, не то не пойми что.

Протираю глаза, видение не исчезает, так и стоит на пороге что-то в клетчатом пледе, пряничный дом вместо головы, из-под пледа торчат голые ветви деревьев, окутанные туманом, вместе с холодом осени на меня дохнуло крепким пряничным духом, м-м-м, отлично, значит, нюх еще не потерял совсем с бесконечными простудами…

– Э… добрый день.

Нет, никакой ошибки, это говорит, это двигается, закрывает за собой дверь, по-хозяйски усаживается в кресло, наливает себе чай, отламывает от пряничного домика здоровенные куски, которые тут же нарастают снова, раскладывает куски на тарелку, да вы угощайтесь, угощайтесь, не бойтесь, ничего я вам не сделаю…

– Благодарю…

– Ну… как вам?

– В жизни ничего вкуснее не пробовал… – не выдерживаю, – собственно… чем обязан?

– Видите ли… я легенда.

– Вот как…

А не слишком ли вы высокого мнения о себе, сударыня – думаю, но не говорю вслух.

– …легенда про пряничный домик в лесу, в котором живет злая ведьма, и если кто-то забредет в домик, она заманит путника пряниками, а потом съест…

Вздрагиваю, вот это поворот, что-то посетители у меня чем дальше, тем интереснее…

– Да вы не бойтесь, я вам ничего не сделаю! Честное слово, я к вам на прием…

– У вас… какие-то проблемы?

– Да. Видите ли… – пауза, вздох, – я хочу стать правдой.

– Но… что-то я никогда не видел настоящих ведьм с пряничными домиками.

– Вот видите, видите! Даже вы не верите, что я могу стать правдой…

– Но как легенда вообще может стать правдой?

– Откуда я знаю? – легенда срывается на крик, – вот у других легенд как-то же получается, вы посмотрите на легенду об Одине, или на легенду о Ра и Осирисе, и кто там еще… или вот, кеца… Коце…