Гоню мысли о бывшем муже и включаюсь в полноценный разговор с Олегом. Он рассказывает о том, как у него прошел день. Я слушаю. Рассказываю, как мы тут с Ликой боролись с температурой.

Угощаю чаем и достаю из холодильника кусочек вишневого пирога. Сама пекла. Боялась, что не получится, поэтому сделала совсем маленький. А он оказался очень даже вкусным.

— Просто пальчики оближешь, — хвалит Олег.

Я улыбаюсь. Мне нравится, когда моя еда приходится по вкусу. Думаю, если бы когда-то не пришла идея с цветочным бутиком, наверное, я попыталась бы открыть маленькую кондитерскую.

— Мамочка, когда кушать? — буквально влетает на кухню Лика со слоном в руках.

— Уже.

Я выключаю плиту.

— Ручки-ручки, — напоминает дочка.

— Да, надо помыть ручки. Идем. Я скамеечку убрала. Сейчас поставлю и помоешь.

Лика кивает, отдает своего нового друга Олегу и маленьким смерчем несется в ванную. Слышу, как тянет носиком насморк.

— Мы на секунду, — обращаюсь к Олегу и спешу вслед за дочкой.

Сначала разбираемся с насморком, затем идет мыть руки. Лика хочет быть самостоятельной, я ей не запрещаю. Только скамеечку пододвигаю поближе к раковине и включаю воду.

Смотрю на дочку. На то, с каким усердием она мылит ручки. Как старается. Снова вижу ее сходство с Макаром. Иногда пытаюсь не замечать, а порой просто зависаю, как сейчас.

Лика растет у меня смышлёной девочкой. Когда-то она непременно захочет откровенно поговорить со мной об ее отце. И, пожалуй, это желание проявится в самый неожиданный для меня момент. Не зря же она дочь своего отца.

Я точно так же, как сейчас, буду в панике. Сердце будет работать на вылет. Снова голос совести начнет безумно кричать. Не знаю, как посмотрю своему ребенку в глаза. Я же убила ее отца. На словах, конечно же. Но разве это что-то меняет?

— Всё, — с гордостью заявляет Лика и демонстрирует мне свои чистые ладошки.

— Моя маленькая умница, — улыбаюсь и склоняюсь, чтобы поцеловать дочь в макушку. — Идем скорей кушать.

Я только успеваю усадить Лику за стол, когда слышу звонок домофона.

Сердце вмиг словно камнем проваливается не в желудок, а куда-то на первый этаж. Замираю. Ничего не чувствую. Только напряжение. Оно как тугая пружина. Стянуто до предела, но вот-вот разожмется.

Не может быть. Не может. Ведь так?

С другой стороны, Макару не составило никакого труда отыскать мой номер телефона. В чем же проблема узнать адрес, где мы живем? Для него — не проблема.

Мне становится дурно от этой догадки. Почему я раньше о ней не подумала? А что бы это решило? Ничего.

— Кого-то ждете? — аккуратно спрашивает Олег.

Я только отрицательно качаю головой и на негнущихся ногах иду к дверям. Не хочу хвататься за глупую надежду, что пришел кто-то чужой. Какие-нибудь соседи, например.

Домофон не умолкает. Снимаю трубку.

— Да?

— Это я, Айя. Открывай, — слышу строгий голос бывшего мужа.

Жму на кнопку и почти не дышу, когда слышу уверенные шаги на лестничной клетке.