Особенно перед очередной встречей с Тимуром. Тем более на его территории.

- Ты на машине или с водителем? – вытирает слезы, помогая мне сложить еще парочку вещей в чемодан.

- На машине, – не хватало еще, чтобы Сергей увидел, к кому я поехала.

Доложит ведь сто процентов. Потом ошарашенная мама прибежит забирать дочь из лап негодяя, с которым когда-то рассталась. Ведь ей известны причины моего побега, хотя и не во всех подробностях.

- Я позвоню тебе, дочка, когда отца на операцию повезут.

Вместе спускаемся вниз. С комода забираю сумочку и ключи от машины. Сжимаю их так крепко, что ладони покалывает от боли.

Мне страшно. Жутко до ужаса. Я не знаю чего ожидать от Тимура. Он никогда не простит. Но я и так всю боль несу в себе. И у него есть все основания меня ненавидеть.

- Не волнуйся, мам, – запихиваю чемодан в багажник, – я надолго не задержусь у Венди. Ты даже не успеешь соскучиться.

Сажусь за руль. Кое-как включаю зажигание и выезжаю с территории особняка. Как умалишенная наблюдаю в зеркале заднего вида за стоящей на пороге мамой, махающей мне на прощание. Верящей, что я скоро вернусь в родной дом. И что все будет как прежде.

Нет, Задорожная, прежде уже ничего не будет. После этого месяца… рядом с Тимуром ты точно вернешься полностью опустошенной, разбитой и… униженной.

Плотину прорывает. Слезы градом текут из глаз, застилая весь обзор. Благо машин на дороге сейчас довольно мало, ни в кого не врежусь.

За грудиной печет. Внутренности стягиваются в тугой узел. Адская боль пронзает тело. Словно раскаленным железом к нежной коже прикоснулись. Боже, почему так больно?

Я ощущаю себя грязной, мерзкой девкой. Которая едет к парню, чтобы раздвинуть перед ним ноги и быть послушной игрушкой целый месяц.

Выполнять его прихоти. Следовать приказам. Отдуваться за все эти пять лет, что мы не виделись.

И если раньше у нас была сплошная идиллия, то сейчас лишь темные тучи висят над головами. А под ногами в любой момент может оказаться непроглядная бездна.

Воронцов сам может меня туда скинуть, наблюдая сверху за полетом и громко смеясь. Или же в его голове совсем другие мысли закрутятся.

Громкий клаксон автомобиля раздается сзади. Дергаюсь, выкручивая руль и чуть не врезаясь в синий Рено. Водители явно матерятся и сыпят мне на голову проклятья.

Я же стараясь унять дрожь и подавляя страх, сворачиваю на светофоре налево. Проезжаю несколько метров. Миную ворота частного сектора, где не дома, а дворцы королевских особ.

Светлые, многоэтажные, огромные особняки. Один круче другого.

От такой роскоши дух захватывает. Глаза округляются, а рот открывается от удивления. Залюбовавшись на недвижимость действительно богачей, чуть не проскакиваю шикарный трехэтажный дом Тимура.

С фонтаном у входа. Декоративными деревьями в виде зверей. Несколькими гаражами. Пунктом охраны.

Такое чувство, что тут президент живет, а не простой владелец строительной фирмы в городе.

Паркуюсь, нервно поглядывая на охранника. Он даже не шелохнулся при виде меня. Значит, все тут осведомлены о моем приезде.

На негнущихся ногах выхожу из машины. Дышу часто-часто, глотая долгожданный свежий воздух. В висках стучит, а на плечи как будто что-то тяжелое давит.

- Добрый вечер, – вздрагиваю при виде невысокого мужчины в серой форме. – Проходите в дом. Вас уже ждут.

Дворецкий приглашающе выставляет руку, давая мне возможность подняться по ступенькам в огромный холл и замереть на месте.

Срань Господня, как сказала бы героиня Джулии Робертс в культовом фильме «Красотка».

Тут не просто особняк, тут королевские хоромы. Букингемский дворец. Как завороженная смотрю кругом, что не сразу слышу легкое покашливание с правой стороны.