Анжела огибает здание и въезжает парковку внутри жилого комплекса. Подъезжает к месту с порядковым номером N, паркуется, как будто делает это каждый день и глушит машину.

– Может объяснишь? – требую нахмурившись.

– У меня здесь тетка живет. А это одно из гостевых парковочных мест. Мару, ты бы все равно не пробилась через консьержа. Старый хрен, вредный до жути.

Смеюсь, расслабляясь. Но, следующие слова подруги заставляют снова напрячься.

– Ты его реально любишь?

– Кого? – теряюсь.

– Не тупи. Артурчика своего.

– Наверное, – отвечаю почему-то неуверенно. – Мы с ним два года встречаемся. Он полгода меня добивался, Анжел. – Задумываюсь. – Я по нему очень скучала и он мне нравится. Блин, Анж, да мы уже как-то притерлись за время совместного проживания в Англии. Он мне родным стал, – подытоживаю. – А к чему ты это спросила?

– Да так. Не подходит он тебе. – Анжела начинает нервно барабанить длинными ногтями по рулю. Этот звук меня жутко раздражает.

– Почему?

– Просто не подходит и все. Вы же абсолютно разные, неужели ты не видишь?

– Так, подруга, завязывай с нотациями, а то ты меня пугаешь. Говоришь, прям как мой отец, – улыбаюсь натянуто. Мне неприятен этот разговор и я хочу побыстрее его закончить.

– Так может он прав? – Анжела смотрит на меня в упор, странным серьезным взглядом. Это на нее совсем не похоже. Из нас двоих, скорее я – более серьезная, а она – легкая и ветренная.

– Анж, если тебе есть, что сказать – говори. Не люблю, когда ходят вокруг да около.

– Ладно, забудь. Просто не хочу, чтобы ты снова ошиблась с выбором, – сдается она и вздыхает.

– Прошлый раз, выбор был не моим.

– Да, помню, но все же.

– Анж, – я подаюсь вперед и кладу голову подруге на плечо, – все хорошо, я уже не шестнадцатилетняя наивная дурочка. Если Арт накосячит, то я пошлю его. Терпеть и оправдывать не стану, будь уверена.

– Ладно. Иди давай. Только недолго, а то у меня запись. – Она поигрывает пальцами. – Ноготочки нужно обновить.

– Постараюсь.

Выхожу на двадцатом этаже и осматриваюсь. Я здесь ни разу не была. Поэтому с трудом нахожу дверь под нужным номером. Она затаилась в самом конце коридора за поворотом. Причем дверь там только одна. Артур предпочитает приватность.

Нажимаю на кнопку звонка и слышу приятную мелодию за дверью. Сердце замирает. Я представляю, как он откроет дверь, заспанный, потому что сейчас только девять утра, а в такую рань Арт обычно спит, и вытаращит глаза от удивления. Затем улыбнется своей обворожительной улыбкой, от которой у меня подгибаются ноги и скажет: “Иди ко мне, малышка. Я соскучился”, а я запрыгну к нему на ручки, как делала часто в Лондоне.

Я все жду, но никто не открывает. Странно. Мы созванивались вчера вечером, когда он ждал друга в гости. Они собирались рубиться в приставку всю ночь. Поэтому, по логике, сейчас он должен отсыпаться после бессонной ночи.

Может, настолько крепко спит, что не слышит звонка?

Снова жму на звонок, и так еще раз пять. Ничего. Никто не спешит мне открывать.

Достаю телефон и в отчаянной попытке увидеть Арта прямо сейчас, делаю ему дозвон. Идут гудки, а я, как заправский шпион, прикладываю ухо к двери и прислушиваюсь. Мелодия его звонка доносится откуда-то из глубины квартиры, но никто не спешит ответить. Да что ж это такое! Он что, беруши себе вставил?

Понимаю, что сюрприз, скорее всего, сделать не получится и настроение сразу портится. Ну, не стоять же под его дверью весь день, ожидая, пока его величество соизволит продрать глаза.

Жму последний раз на удачу. Ничего не происходит и я ухожу.