"Сколько". Как же меня раздражало, обижало это его слово "Сколько". Меня бесила его высокомерная отчуждённость, когда дело касалось денег.

Стоило спросить Марка о деньгах, у него начинали подрагивать ноздри, появлялась презрительная морщинка и постоянное уточняющее – "сколько?"

Я тут же начинала унизительно объяснять на что "прошу", он перебивал:

– Я не спрашиваю на что, я спрашиваю количество !

В смысле! Разве это не одно и то же? В такие моменты у меня перехватывало дыхание, блин, на очевидный вопрос не хватало сил ответить, сразу набирались слёзы.

Ну, что? Вот я и влетела в драму любовной измены. Впрочем, можно ли считать это изменой, если мы не женаты, а только помолвлены. Правда помолвка была и день свадьбы назначен. Да что уж теперь вспоминать…

Итак, машина прибыла, пора. Я встала. Взяла чемодан за ручку. Он, как верный пёс, легко поддался. Колёсики дробно покатили к выходу. Да, ключи… Остановилась на минутку, достала, бросила связку на пол.

Никогда не забуду, как брела прочь со своим чемоданом из лифта к такси.

Как умылась влажным туманом, дождь прекратился, в воздухе висела мутная завеса потерявшихся капель. Как таксист ловко забросил мой пузатый чемодан, а я, дыша через раз чтоб не разреветься не могла открыть рот и назвать адрес.

Я всё думала о том, какая я наивная, глупая дура! Как же я бежала рассказать Марку, что он будет папой. А ему уже рассказала та, что опередила меня. И главное, спал он с нами с обеими одновременно.

Внезапно на меня налетело желание найти ту сучку, что заняла моё место. Вцепиться ей в волосы, таскать по полу, рвать её кожу ногтями, щипать, кусать! Мимолётное помешательство исчезло так же мгновенно, как и свалилось на меня.

Что это со мной. Та девчонка в чём виновата. Марк не женат, ничью официальную семью она не разбивала. Обо мне понятия не имеет. Правда, её милый жил в двух параллелях, но это уже частности.

Всё, крышу сорвало, я разрыдалась.

Помню, как обернулся водитель, старый дядька, остановил машину и молча сидел. Так мы и стояли в жёлтом такси на обочине, каждый жил своим моментом.

А потом у мамы в комнате я распаковывала свой чемодан. Вещи, купленные на его деньги даже хотела собрать и ему назад привезти. Гордость пыталась взять своё. Отыграться на шмотках.

В чемодане лежал конверт. С пятитысячными. Я держала в руках подачку, смотрела на купюры. Сколько их там? Тысяч двести-триста. Ровно столько, чтоб протянуть полгода, найти работу. Всё таки я дипломированный специалист– экономист с красным диплом и без единого дня практики.

Как раз к этому времени вырастет живот и меня никуда не возьмут.

Вот она, песня о том, что штамп в паспорте ничего не значит. Очень даже значит, сказала я сама себе позже.

Пара лет беззаботной жизни за его широкой спиной схлопнулись за полчаса в одно предложение, если коротко: "проваливай".

В момент, когда Марк решил поменять меня на другую, значение слова "помолвка" превратилось в пыль.

Я почти без денег, без жилья, без работы и беременна.

И куда я приехала? Конечно, к маме. В однушку. А куда ещё? Зашибись.

О Господи! Сколько раз я слышала такие истории и чванилась– со мной такого не случится, я не такая!

Да такая, такая. Как все.

4. Глава 4

Глава 4

Как и обещал Роман, в аэропорту Парижа нас встречала Элен.

Худенькая женщина с короткой стрижкой, в широких брюках и тенниске держала над головой плакат "Никита".

Смешно написанные разноцветными фломастерами буквы разбежались по картону вперемешку со смайликами.

Эмигрантка из России, давно обосновавшаяся во Франции, Элен привела нас к маленькому песочного цвета "Пежо".