Ян! Это сделал он.

– Вижу, ты в курсе, – продолжает злословить женщина, нападая.

– Вы в своем уме? – не выдерживаю и активно защищаюсь. – Я впервые в жизни его видела, как и вы! – очередная маленькая ложь во спасение. Гореть мне в аду.

Не хватало, чтобы в этих домыслах участвовал еще и Сашка.

– А вообще я не понимаю, чего вы возмущаетесь. Люди из администрации позаботились, за свой счет устроили такую красоту. Не все на ваши перцы смотреть, и другим польза – эстетическое удовольствие. Снимает стресс.

– Хамка! – выкрикивает Галина Тимофеевна. – Еще и сына учишь старшим перечить. Понарожают в одиночку, потом вот учат не тому, чему нужно. Такие вырастают и потом уничтожают чужой человеческий труд.

Хочется поспорить насчет уничтожения. На одной чаше весов абы какие грядки Тимофеевны, на другой – миксобордер в сочетании с каменным садом. Красота же, пусть и искусственно высаженная.

– Все залью. Загниют! – желчь так и сочится из женщины, и это отрезвляет.

– Что же вы жалобы на всех пишете, вам мало? Теперь и с цветами решили бороться?!

– Мам, я устал, – тянет меня за руку Сашка, и я смотрю на ребенка с нежностью.

Бедный, приходится быть свидетелем этой нелепой сцены.

Такой насыщенный день не хочется завершать на негативной ноте. Я предлагаю соседке из тридцать пятой квартиры нас с сыном сфотографировать на фоне нового дворового цветущего садика.

А то и в самом деле эта Тимофеевна тут все уничтожит. Надеюсь, виновник содеянного не заявится сюда сейчас. Хотя Яна Стембольского в моей жизни стало непозволительно много. Даже цветы, если уцелеют, яркое напоминание о его визитах к нашему с Сашкой дому.

Ян

Марина ускользает от меня так быстро, что я не успеваю сообразить, как попадаю в лапы прожженной сплетницы-маразматички. Бабулька весьма заинтересованным взглядом сканирует мою одежду. В ее в глазах так и мелькают ценники, и она готова выжать из этой беседы максимум.

Я долго и нудно выслушиваю обо всех соседях, но меня интересует только одна жительница, и я упрямо перевожу наш разговор в нужное для меня русло.

– А как давно вы знаете Вельскую? – нарочито деловым тоном задаю вопрос и жду, когда эта престарелая дама начнет вещать о том, что интересует меня напрямую.

– Маринку, что ли? Так недавно совсем, милый, – тянет бабулька и, не теряя времени, берет меня старческими пальцами за локоть.

Держу лицо. Улыбаюсь. Сдержанно. Настолько сдержанно, что Франклин со стодолларовой купюры на моем фоне смотрится сущим клоуном.

– Ее бабулька, Клавдия, как померла, так и девку-внучку эту принесло. Я грешным делом думала, что по кобелям побежит. Специально разузнала все ее данные, чтобы, если что, участковому сразу сигнализировать. А она как затворница. Беременной оказалась. Нагулялась, поди, уже. Хотя молодая же. А уже в подоле…

Титаническими усилиями деликатно отстраняюсь. Внимательно всматриваюсь в лицо этой женщины и безнадежно пытаюсь отыскать хотя бы какие-то признаки ума. Противно. Мерзкая тетка.

– Ну а муж что же?

– Кто?

– Муж есть у Вельской? Вот и сын же имеется – Саша.

Бабка подозрительно прищуривается, и тут я понимаю, что в ее голове уже прокручиваются ржавые шестеренки, начинает что-то подозревать.

– Я вот смотрю, мужчин немного в вашем доме. Урны дырявые, штукатурка с потолков сыплется, окна перекосило.

Неимоверными усилиями пытаюсь усыпить бдительность соседки Марины.

– Так кому надо! – возмущается бабулька. – Управляющая компания носом воротит, мол, у них на участке много таких домов – старых. Счета присылают на капитальный ремонт. Я плачу исправно, каждый месяц. И что! Никому ничего не надо. Электрощиты в доступе открытом. В подъезде вечно молодежь ошивается. Участковый как на работу к нам ходит.