Красивый, охренеть. Спортивный, в чёрной водолазке, держит за петельку перекинутый через плечо пиджак.

- Нормально так, - глядя на меня, с усмешкой заявляет он.

Голос приятный, интонации не враждебные, а скорее удивлённые.

Если бы я могла сейчас провалиться сквозь пол, я бы с удовольствием воспользовалась этим умением.

Чтобы не выглядеть дурой, оттаиваю и смотрю в глаза этому чуваку.

Блин, я его себе как-то иначе представляла... Как минимум не таким привлекательным... Честно говоря, вообще думала, что он - старпёр какой-то... Друг и партнёр Светкиного отца же... Ровесник, по идее...

А он прям красавчик. И хоть нахмуренные тёмные брови ничего хорошего мне явно не сулят, враждебно настроенным или испугавшимся он не выглядит.

Напугана в этой комнате, похоже, только я.

- Я сейчас всё объясню, - сглотнув, торопливо говорю я.

Он окидывает меня взглядом. Усмехнувшись, произносит:

- Уж потрудись.

Снова сглатываю. Сглатывается с трудом.

Самое дерьмовое в этой ситуации то, что у меня на такой случай нет совершенно никакой легенды. Впрочем, что бы я сейчас не сказала, всё будет звучать по-идиотски. Потому что сама ситуация - идиотская.

Я как бы в чужом доме, в потёртых джинсах, в кроссовках, в перчатках и с рюкзаком. При том, что этот чел передо мной в серых отутюженных брюках, водолазке и серых носках.

Отчего-то на мгновение я задаюсь ещё более идиотским вопросом: почему он не носит тапки?!

- Дело в том, что я... - паника страшная и я мямлю, как последняя ссыкуха... - заблудилась.

О Боже, что я несу...

- "Заблудилась"? - ухмыльнувшись, переспрашивает он. - Да неужели? А куда ты, собственно, шла?

В "Макдональдс", блять! Что ты издеваешься-то надо мной?!

- Я, - нервно выпаливаю я, - зашла в другой дом! Это просто ошибка, я уже поняла это! Я сейчас уйду!

Бросив пиджак на кровать, он складывает на мощной груди накачанные руки. И выглядит теперь куда более страшным, чем пару мгновений назад.

- Не, - заявляет он. - Никуда ты сейчас не уйдёшь. Я тебе больше скажу: пока ты не объяснишь, как тут оказалась, и с какой целью, ты отсюда вообще не выйдешь.

5. Глава четвёртая

Мне только двадцать, но жизнь меня уже хорошо научила, что лучшая защита - нападение. Особенно, когда ты зажата в угол, или, как я сейчас, прижата к стене.

Шмыгаю носом, чтобы набраться боевой дури, и без зазрения совести, отчаянно выпаливаю:

- А вы вообще кто?!

Его в общем-то немаленькие глаза становятся прям большими. Качнув головой, он ухмыляется. Только вот от его весёлости - дрожь по коже.

- Сторож местный. Похож?

Похож он на богатого мажора, из тех, что тусят на выходных в самых дорогих клубах столицы и ездят на "Феррари", "Порше" и "Ламборгини".

- Нет, - сглотнув, отвечаю я. - Не похожи.

А затем, шмыгнув носом, пытаюсь проскочить мимо него.

Он запросто ловит меня за локоть.

- Стоять.

- Руку отпустите! - дёрнув локтем в сторону, выпаливаю я.

Он отталкивает меня к кровати. Довольно грубо. И ухмыляться перестал. Церемониться со мной явно не собирается.

- Рюкзак снимай, - командует он. - И вываливай всё, что там есть, на кровать.

- Ага, щаз, - насупливаюсь я. - Разбежалась.

- Полицию вызвать? - щурит глаза он.

- Вызывайте, - храбро заявляю я, при том, что ссыкотно мне до ужаса.

Просто на понт его взять пытаюсь. Полиция мне тут вот уж точно не нужна.

- И как объяснишь им своё появление в моём доме? - насмешливо глядя, интересуется он.

- Слушай, ты, - с вызовом в голосе заявляю я, - мажор, я не обязана тут перед тобой отчитываться, понял?! Документы покажи, что дом твой!

- Ты охренела, что ли, вконец? - его брови взмывают вверх. - Содержимое рюкзака, говорю, показывай. И не заставляй меня применять силу.