Несколько секунд мы смотрим в глаза друг другу, и я понимаю: будет сложно.

Знаю этот его взгляд – говорит спокойно, а по глазам вижу – надо будет, глотку перегрызет за скромную хорошую Варю. Однозначно, не поверит он моим словам. Доказательства нужны серьезней. Что ж – придется их добыть. Но для начала неплохо переговорить с самой… невестой.

После ужина мы расходимся – отец идет к себе, я в свою комнату. Дом в целом остался таким, как и был, правда, спальня матери и отца закрыта на ключ – специально дергаю ручку, когда папа скрывается в своей новой комнате. Их с Варей комнате. Я представляю, как она сидит на кровати, он ложится рядом с ней, притягивает к себе. Неужели ей самой не противно?

Он же ей в отцы годится.

Может, какой-то психологический комплекс? Она говорила, что росла только с матерью, вот и нашла себе два в одном… Тьфу, бред.

Денежный мешок она нашла, вот и все. И ради этого ложится под отца, даже если ей не нравится. И стонет, и ублажает его.

Невольно сжимаю ладони в кулаки. Накатывает злость. С чего бы? Я вроде научился за десять лет сдерживать эмоции, а тут кроет опять, как пацана.

Захожу в свою комнату – отец не соврал, тут все, как и было. Даже пыли нет, охренеть сервис. Пару раз бью легонько по груше. Падаю на кровать и прикрываю глаза, выдыхая.

Ну что, Варя Одинцова, повоюем?

Сплю я плохо, воспоминания лезут в голову против воли, я снова и снова прокручиваю те дни, когда мама вернулась после аварии.

Ни о каком разводе речи не шло, само собой. Мама долго восстанавливалась, мы оба ухаживали за ней, не сговариваясь, по очереди, плюс сиделка-медсестра, которая была рядом и днём, и ночью. Я не знаю, говорили ли они с отцом о будущем, о том, что произошло, – хотя сомневаюсь. Врачи велели беречь ее душевное здоровье не меньше физического, потому любые острые углы мы обходили стороной. Мама тоже этой темы не поднимала.

Она вообще мало о чем говорила, и это добивало меня куда сильнее.

Но она выкарабкалась. Так мы думали.

Физически выжила, а вот морально нет. Прошлая жизнь, которую я считал дерьмом, стала казаться раем, и плевать на то, что я не был счастлив. Зато мама была.

А потом она умерла. Так быстро, и от этого так страшно. Просто ночью уснула, а утром уже не встала. Они с отцом жили в разных комнатах, сиделки не было. Мы не сумели вытащить ее: простить отцу измену, мне – тот факт, что я знал, да ещё и специально спутался с любовницей, – она не смогла.

Не было мамы, тень ходила по дому, плечи опущены, глаза в никуда. Мы оба старались, я это знаю, отец из кожи лез вон, чтобы все исправить. Но это было нереально. Она угасала морально, и мне кажется, именно это ее убило, хотя диагноз был прозаичный: инфаркт.

Потираю лицо, глядя на часы: семь утра. Я вообще спал? Впадал в дрёму и оказывался то ли в снах, то ли в воспоминаниях. Выныривал обратно, а легче не становилось.

Как и в тот год, когда жизнь текла, словно на границе сна и реальности.

Я приезжал в институт, сидел на парах, сдавал зачеты и экзамены, но даже толком не понимал, что делаю. Выручали хорошая память и деньги. После учебы я несся домой, чтобы быть с мамой.

Клубы, вечеринки, телки, друзья – все отвалилось разом за ненадобностью.

Я туда не хотел, и, как оказалось, не был там нужен. По крайней мере, такой: разбитый, злой, серьезный. Всем хотелось веселого беззаботного Дэна Князева, который тратил деньги налево и направо и относился ко всему беспечно.

Я больше не мог быть таким.

Меня как через мясорубку перемололо случившееся. Вина грызла и днем, и ночью, и все, что я мог, чтобы немного загасить ее бесконечный шепот на ухо – быть с мамой, любить, оберегать, помогать. Только вот спасти так и не смог.