– А яблоки где? – спрашивает Варя.

Я лишь отмахиваюсь.

– Какие яблоки? Двигаем отсюда, да поскорее.

Пока бежим обратно, девчонки засыпают вопросами, а я путано объясняю. На участке оказался какой-то парень. По всей видимости, сын, друг или еще какой-то родственник владельца. Он меня прогнал, и я не смогла захватить те яблоки, что собрала.

– Все, я спать, – восклицаю, как только оказываюсь рядом с домом, и убегаю в свою комнату.

Ворочаюсь с боку на бок, вновь и вновь перебирая в уме события прошедшего вечера, и каждый раз краска заливает лицо.

Наутро мне некогда думать о ночном происшествии, потому что тетя Наташа объявляет, что мы едем домой. Мара недовольна, но ее мать непреклонна. А у меня нет права голоса. Хорошо, что меня вообще взяла погостить с собой на дачу двоюродная мамина сестра. Но если бы это право было, я бы не возражала. С удовольствием уеду и забуду о своей ночной вылазке, как о страшном сне.

– Это он, а это он?

Всю дорогу, пока сидим в машине, подруга сует мне под нос телефон с фото каких-то людей, пока, наконец, я не узнаю на одной из них ненавистного блондина.

Такого же красивого, каким он показался мне ночью, даже еще лучше. А может, просто фото сделано с удачного ракурса.

– Ну, он? – требует ответа Мара.

– Вроде он, но точно не уверена, там темно было, – говорю неохотно.

– Черт, да это же старший сын самого Гра…!

– Кто? Чей сын? С кем ты опять успела спутаться? – тут же подает с переднего голос тетя Наташа и Маре приходится заткнуться.

Мне неважно кто и чей сын, мне хочется только одного – забыть о том, что случилось.

Осиповы подвозят меня до дома и отбывают в свой благополучный район.

– Фу, как ты можешь здесь жить, Стась, – морщится напоследок Мара.

– Нормально, – жму плечами.

– Отец-то что, до сих пор пьет? – интересуется с присущей ей бесцеремонностью тетя Наташа.

Мне снова нечего ответить.

– Ну, ладно, Стась, если что, звони, – говорит женщина, так и не дождавшись моего ответа и заводит мотор.

Я киваю.

– Спасибо, что взяли погостить с собой на дачу, и что свозили по магазинам, увидимся.

Шевроле уезжает, а я вздыхаю, подхватываю сумку, вешалку с упакованным новым костюмом для школы, и двигаю в сторону нашего барака.

Это не совсем барак, скорее общага. То есть не совсем общага, но в общем, что-то среднее. У всех тут свои комнаты, которые выдавали когда-то давно тем, кто работал на местном заводе. Завод до сих пор не развалился, хоть и претерпевал массу реорганизаций, а люди все еще здесь живут. Кухня одна на этаж, санузел и душевая тоже. Так что, по утрам здесь может выстроиться приличная очередь. Но в общем, жить можно.

– О, Стаська приехала, – радостно кричит подвыпивший уже с утра дядя Вася. Он и еще несколько мужиков сидят на лавке у подъезда за самодельным столом и режутся в домино.

– Здравствуйте, дядя Вась, – киваю ему и остальным, – а папа где?

– Репетируют!

– Ясно.

Раз репетируют, значит отец еще в худшей кондиции, чем наш любитель поболтать и другие соседи. К вечеру будет точно никаким.

– А ты что ж, уже отдохнула?

– Да, первое сентября скоро, надо готовиться к учебе.

– Аааа учеба, это хорошо!

– Да.

Проскальзываю в подъезд, подныриваю под веревку с развешанными на ней простынями и иду вперед по длинному темному коридору мимо велосипедов, колясок, лопат, коробок с каким-то тряпьем и, фиг еще знает, чем, к своей комнате.

У нас почти все соседи пьют или выпивают, поэтому мой отец ничем не выделяется среди многих. Но он руководит местной самодеятельностью, а потому его здесь все любят и уважают. И если остальным попадает от уставших к вечеру женщин по первое число, то ему можно, потому что Игорь Иванович у нас натура творческая.