нужно это друг другу сказать. Сказать и уже точно навсегда разбежаться.
- Прости... - выдыхаю, мысленно проклиная себя за ложь. - Возьми завтра утку на дачу, я обязательно попробую.
- То есть, дача в силе?
- Конечно! - отвечаю слишком поспешно и снова оборачиваюсь: не уехал. Ждёт.
Ждёт и наблюдает.
- Ну, ладно. Работа, я всё понимаю. Тогда до завтра... - Вадим на секунду замолкает и тут же с воодушевлением: - Может, я заберу тебя, когда освободишься? Три утра, пять... Мне всё равно!
- Боюсь, я не назову точное время, сам понимаешь - в этом случае до последнего клиента... Не волнуйся, я доберусь до дома на такси. Ну всё, пока, - отключаюсь и бросаю телефон обратно в сумку. Поправив на плече ремешок, возвращаюсь к машине и, намеренно не дожидаясь помощи Марка, забираюсь в салон.
- Так и быть, поехали.
Если бы я только знала, чем именно обернётся для меня эта невинная поездка...
9. Часть 9
***
Я еду на переднем сидении автомобиля Марка и не могу поверить, что всё это происходит в реальности.
Я и Марк едем в одной машине, и я не реву, не теряюсь и не обкладываю его на чём свет стоит. А обложить есть за что, но я почему-то молчу, упорно разглядывая за окном мигающие разноцветными огнями вывески.
Волнительно, очень. Близость мужчины, от которого когда-то напрочь сносило крышу, кажется сейчас вопиюще интимной. Непозволительно близко! Мысли наскакивают одна на другую, путаются, теряют связующую нить... но я упорно продолжаю делать вид, что для меня эта поездка ровным счётом ничего не значит.
- Это был твой парень? - он первый нарушает тишину. - Ну, которому ты звонила.
Прекращаю глазеть в окно и поворачиваю голову на Марка. Дорогой мужчина в кричаще дорогом автомобиле. Даже не верится, что когда-то мы, пусть недолго, но были вместе...
- Нет, он не мой парень, - отрезаю и теперь смотрю вперёд.
- Муж?
- Я не замужем, - выходит чересчур резко. - Здесь поверни.
Автомобиль какое-то время петляет по запутанному лабиринту спального района, растягивая последние минуты нашего неизбежного расставания. Мы так ни о чём и не поговорили...
Я садилась в его машину в полной уверенности, что выскажу если не всё, что о нём думаю, то многое, но находясь так близко уверенность куда-то иссякла. Даже не уверенность - желание что-то выяснять. Вот так - набегу, нахрапом. Словно рассказать о четырёхлетней обиде можно за какие-то несчастные двадцать минут по дороге до дома стоя в пробке... Нет, нельзя. Когда сердце стучит так сильно, заходясь от его бессовестной близости - нельзя!
Всё оказалось сложнее, чем я думала. И мне противно от этого накатившего вдруг малодушия.
- Сюда?
Молча киваю, стараясь не смотреть на его лежащую на руле правую руку, а вернее - на поблёскивающее в свете тусклых фонарей обручальное кольцо.
Чужой! Чужой! Он - чужой! Слепящим неоном. Лезвием по оголившимся вдруг нервам.
Да и плевать! И на него самого и на его несчастное кольцо. Пусть катится... И нет, мне не больно!
Хотя какое к чертям собачьим - не больно...
Автомобиль подъезжает к сонному подъезду и, спустя мгновение, Марк глушит мотор.
Я молчу, он тоже, но я слышу, как громко ворочаются наши мысли.
- Спасибо, что подвёз. Мне пора, - отстёгиваю ремень безопасности и этот щелчок кажется сейчас тоже оглушительным.
- Тебя проводить?
Оборачиваюсь на него и не могу понять - он шутит? Три метра до подъезда.