- У нас здесь... хороший кофе. Принести ещё? - киваю на его почти опустевшую чашку и, не дожидаясь ответа, тянусь забрать тончайший фарфор. Руки предательски дрожат - чашка стучит о блюдце, и я очень надеюсь, что он этого не замечает. - Наш бариста готовит чудный латте, если хочешь...
- Как твои дела? - перебивает он мой бессвязный бред, и я решаюсь взглянуть на него снова.
Господи, как же Женя на него похож...
- Всё нормально, - ловлю его взгляд на своей рабочей форме. - Ах, это... - разглаживаю на фартуке невидимые складки. - Это временно. Просто пришлось. Нужны были деньги.
- Ты же хотела после института пойти работать по профессии.
Хотела, но потом родила твоего сына и про учёбу пришлось забыть на почти долгие четыре года. Да-да, пока ты пил игристый коньяк в Куршавеле, я стирала пелёнки и практически жила в поликлиниках.
- И пойду. Когда закончу ВУЗ.
- Как? Ты ещё не закончила? - в глазах неподдельное удивление. - Но ты же ещё тогда уже была на четвёртом курсе! Тебя отчислили?
- Нет. Мне пришлось... временно бросить институт. Но я уже восстановилась, учусь заочно, всё в порядке, - уверяю его слишком поспешно. - Правда в порядке, в полном.
В порядке, конечно. Официантка! Мне определённо есть чем гордиться. Но не профессия делает человека человеком, и вообще, какая мне разница, что он там обо мне подумает.
- Так что насчёт латте? - снова киваю на чашку.
- Ты замужем?
Вопрос неожиданный. Такой дерзкий и неуместный.
- Нет, - кошусь на его кольцо. - А ты, как я успела заметить, женат. Поздравляю. Жена у тебя очень красивая.
- Не спорю.
- Ты счастлив? - и вот кто меня за язык тянул? Но непрошенный вопрос вырвался сам собой. Дура! Ну почему я такая дура?!
Он смотрит на меня слишком долго и молчит. И вопреки расхожему выражению, я расцениваю его молчание как отрицание.
Это ужасно, отвратительно, это не делает мне чести, но... я рада, что он сейчас здесь. Один. И я рада, что его эффектная жена так и не смогла сделать его счастливым.
- Я всё-таки принесу тебе кофе, - отворачиваюсь и хочу поскорее уйти. Дать себе хотя бы пару минут прийти в себя.
- Составишь мне компанию? - догоняет его вопрос, и я, обернувшись, как можно холоднее:
- Нам запрещено разговаривать с клиентами о личном. Более того - делить с ними стол в рабочее время.
Выйдя из зала, закрываю глаза и прислоняюсь затылком к прохладной стене. В голове роятся миллионы мыслей, и ни одну из них я не способна сейчас обличить в слова. Всё это так странно, неожиданно, волнительно...
Он пришёл, чтобы увидеть меня! Наверняка, он не живёт через дорогу, значит, ехал специально! Но зачем ему это? Его жена действительно настоящая красавица, из обеспеченной семьи. Она ему ровня, а я нет.
Так что же он здесь тогда забыл?..
Как в тумане бреду на кухню, в тумане заказываю нашему баристе кофе и так же не видя ничего вокруг возвращаюсь обратно в зал, удерживая на маленьком подносе горячую чашку.
Марк сидит на прежнем месте, встречая меня внимательным взглядом. И кажется, что я видела его какие-то минуты назад, но сердце снова стучит так сильно, что даже физически больно.
- Пожалуйста, - ставлю чашку на стол, всеми силами стараясь не смотреть на нарушителя моего душевного равновесия. Куда угодно: скатерть, мозаичная плитка на полу, пожилая пара напротив - но только не его глаза.
- А в нерабочее время? - вдруг спрашивает он, и мне приходится на него всё-таки взглянуть.
- Не поняла?
- Ты говоришь, что вам запрещено разговаривать с клиентами в рабочее время. А после работы я, надеюсь, вы имеете право на личную жизнь?
- После - конечно...