– Поцелуешь меня? – она прижимается спиной к воротам.

– Чего? – я вскидываю брови. Такой настырности я еще не встречал.

– Я некрасивая?

Засовываю руки в карманы джинсов.

– Красивая. – Бурчу я.

– Может, у меня плохая фигура?

– Хорошая.

– А ноги короткие и толстые? – смеется она.

– Слушай, зачем ты меня спрашиваешь об этом? И так знаешь, что привлекательная.

– Тогда поцелуй. – Самара хватает меня за футболку и притягивает к себе. Она закидывает голову, и наши губы в дюйме друг от друга. – Если поцелуешь, я расскажу тебе еще одну правду.

– С чего ты взяла, что меня это интересует?

– Я нравлюсь тебе.

Да, дедукция у нее отменная! Мисс-мать-его-Марпл в неглиже!

– Охренительный аргумент. – Усмехаюсь я.

Мой взгляд падает на ее приоткрытые губы. Ее глаза закрыты, ресницы дрожат. В свете фонарей, ее лицо отливает матовым, как на тех картинках, где женщины только одним своим видам возбуждают мужчин.

– Спокойной ночи, – я стягиваю с нее куртку и отворачиваюсь, шагая к машине.

– Настанет день, когда ты захочешь меня трахнуть, а я пошлю тебя в задницу.

Качаю головой, смеясь.

Ну-ну.

ГЛАВА 8

Днем, у меня встреча с психотерапевтом Линдой Смарт. Именно она посоветовала мне записаться в группу для «не дееспособных».

Я прихожу к ней уже второй раз за месяц, чтобы рассказать о своих успехах в личной жизни. Но, рассказывать особо нечего. У меня ничего не изменилось. Я остался прежним неудачником с истерзанным мужским либидо.

Кабинет у мисс Смарт обставлен со вкусом старого реставратора. Ничего лишнего в деталях. Чтобы не отвлекало от бесед. Кресло, кушетка, журнальный столик с вазочкой конфет. Ее письменный стол левее от двери. Пару черно-белых картин не известных мне, художников.

Я устраиваюсь на кушетку, мисс Смарт в кресло.

Она привлекательна. В мини-юбке, и блузке, которая просвечивается, показывая бюстгальтер.

Впервые, мисс Смарт встретила меня в брюках и была смущена. Все теребила строгую блузку. Я не обратил на это внимание, сославшись на то, что я ее новый пациент.

Сегодня же, она смотрит на меня так, будто я ее любовник.

– Как поживаете, Дэррил? – она закидывает ногу на ногу, играя стопой.

– Нормально.

– Как рука?

Я хмурюсь.

И чего всем так интересно, что с моей рукой? Уже третий спрашивает.

– Посещаете собрания? – продолжает она.

– Да.

– И как вам? Нашли друзей?

Друзей? Я бы сказал, влез в кучу абсурдного дерьма. Все только и делают, что плачутся.

– Так. Общаюсь.

– Как собираетесь налаживать сексуальную жизнь? – вдруг спрашивает мисс Смарт, спешно пересев ко мне на кушетку.

– Эээ… никак. – Или она забыла, что это не только не в моих силах, но и не в моих планах. Стал бы я отрезать себе член, чтобы после пришивать его?

– Дэррил, – мисс Смарт поворачивается ко мне всем телом. – Вы красивый мужчина. Вы нравитесь женщинам и девушкам. Зачем лишать их и в первую очередь себя, удовольствия испытывать наслаждение? Секс – это природа человека. Он идет вровень с голодом и выживанием.

Погодите, разве психотерапевт, знающий проблему своего пациента, не должен поддерживать его, а не давить, чтобы разбудить совесть? Получается, я должен признать, что совершил ошибку? Я должен ужаснуться, осознать всю масштабность проблемы – ах, я же не успею перетрахать всех баб за отведенное мне время, и бегом бежать к доктору с мольбами – пришейте мне член, у меня назначено свидание!

– Мисс Смарт, вы не могли бы, – я киваю на ее руку, что лежит на моем бедре.

– Ох, простите. – Она нисколько не смущена. Думаю, это был тот трюк, который и провоцирует на секс пациента с его врачом. – Вам нужно это, Дэррил.

Я наклоняюсь к ней достаточно близко, чтобы учуять легкий запах мятных конфет.