– У меня не получается осознать сон, я попробовала уже кучу разных техник и прочего. Либо это все действительно филькина грамота, либо я не туда копаю. С каждого такого мастер – класса я собираю информацию по крупицам, пробуя всякие методы, техники. Выстраиваю собственный способ. Единственное, чего мне удалось добиться – это помнить все сны, что снятся каждую ночь. Ты знала, что они даже название этому месту дали – Брешь? Звучит так, словно это что – то ненормальное.

– Как место, куда лично я не горю желанием попадать. Хорошо, что мне сны не снятся.

– Это ты так думаешь, – парирует Мона. – На самом деле, сны нам снятся каждую ночь по несколько штук. Ты просто их не помнишь.

– Может быть, ты и права.

– Я, например, их четко могу разделить, где первый, где второй. Вспомнить, что там было. Но чтобы во сне осознать, что это сон – ни разу не вышло.

Я замолкаю, переваривая информацию. Встретив Мону на мастер – классе, я подумала, что она действительно пришла туда по приколу. А все оказалось намного глубже, чем я предполагала. Должно быть, ужасно в семь лет увидеть смерть собственного отца.

– Ты так сильно хочешь его увидеть?

Она бросает не прикуренную сигарету на землю и топчет ее носком кроссовка.

– Мне кажется, это последний и единственный человек, который меня любит. Любил, точнее.

Мне показалось, или ее голос дрогнул?

– А твоя мама? Что с ней сейчас? Ты не думала поговорить с ней о своих проблемах?

Мона внимательно смотрит мне в глаза, потом отворачивается и говорит:

– Кажется, нам пора на лекции.

Она очень быстро подхватывает рюкзак и устремляется к корпусу, убегая от меня с лишними вопросами и от своего прошлого. Я уже поняла, что если она не желает отвечать, она не будет этого делать. Отворачивается и уходит, только пятки и сверкают.

– От своих проблем тебе не убежать! – зачем – то кричу ей в след, а в ответ получаю средний палец.

Могу лишь усмехнуться ее жесту.

Телефон вибрирует уже целую вечность, слегка подпрыгивая на прикроватной тумбе. Смотрю на время «08:03».

Господи, кому понадобилось звонить мне в выходные в восемь утра?! Если это Андреа со своей очередной порцией воздыханий по гребаному итальянцу, клянусь, я ее закопаю вместе с ним!

Вытаскиваю себя из объятий морфея, неохотно тянусь к телефону, трезвонящему справа от кровати.

Бросаю быстрый взгляд на светящийся экран и чувствую, как волосы встают дыбом.

Мама.

Ответить получается не с первого раза. Если мама звонит МНЕ в выходные в восемь утра, значит, случилось что – то плохое. Или очень плохое. Она просто поболтать – то не звонит, тем более мне. Роящееся внутри чувство тревоги поднимается к горлу плотным комом, мешающим дышать.

– Мама? Алло, что – то случилось?

– Андреа не просыпается, – голос на том конце провода был сильно встревожен, еще мгновение, и ее сорвет в истерику.

– Что значит – не просыпается?

– То и значит. Андреа спит уже более суток. За это время она ни разу не проснулась и совсем не реагирует на внешние раздражители. Она даже не переворачивается. Приезжай, мы ждем тебя.

И лишь короткие гудки пищали мне в ухо, пока я пыталась осознать, что она мне только что наговорила. Я даже расспросить ничего толком не успела. Кладу телефон обратно на тумбочку, пытаясь понять, куда бежать и кого ловить.

Внезапная паника легкой тенью повисает в комнате, даже свет из окна кажется более тусклым.

Что значит – не просыпается? Как человек может не просыпаться? В смысле – совсем не просыпаться? Она не хочет в туалет? Не хочет есть?

Все эти вопросы роились в голове, постоянно сталкиваясь друг с другом, пока я торопилась нацепить на себя какую – нибудь одежду.