– Можно мне? – киваю на гитару у него в руках.

Подняв лицо, смотрит на меня удивленно.

– Да-а-а-а?.. – тянет, то ли отвечая на мой вопрос, то ли задавая вопрос себе.

Я играла на таких.

Правда, всего пару раз, но все же.

Видя, что я не прикалываюсь, он все же встает и передает мне гитару, помогая набросить на плечо ремень.

– Нет… – отвергаю предложенный им крошечный треугольник медиатора.

Попробовав струны, чуть уменьшаю громкость, покрутив регуляторы на корпусе инструмента, и штука действительно крутая, потому что у нас с ней все складывается с первого раза.

Я не парюсь, потому что играть хуже Лекса невозможно, поэтому мои пальцы без раскачки ударяют по струнам и воздух взрывает хитовая мелодия очень популярной американской рок-группы.

За моей спиной раздается свист и улюлюканье.

Улыбаюсь.

Лекс наблюдает за мной, одобрительно качая головой и улыбаясь мне в ответ.

Когда разворачиваюсь вокруг своей оси, вижу Влада, который хлопает в ладоши и смеется. То же самое делают все остальные парни, кроме того, который смотрит на меня через плечо без каких-нибудь признаков бурного веселья.

Когда наши глаза на секунду сталкиваются, я убегаю от этого контакта, как трусливая задница.

Больше я ни на кого не смотрю, только на свои руки, понимая, что если до этого момента мое присутствие среди гостей кто-то мог не заметить, то теперь его заметили все.

Я не собиралась прятаться, но и в глаза лезть тоже.

– Круто, – усмехается парень, когда возвращаю ему гитару.

– Отличный инструмент, – делаю чистосердечный комплимент его покупке.

– Да-а-а! – радуется он. – Ну, крутая же, согласись.

– Угу…

– Каринка, дашь мне сольный концерт? – окликает меня чей-то голос.

– Это моя девочка, Сокол! – отвечает ему Влад. – Отвали.

Пока иду к нему, замечаю в дверном проеме Лену в компании одной из брендовых девиц. У обеих на губах кислые усмешки, которые игнорирую. Это помогает расслабиться, но не помогает затолкать в себя хотя бы один кусок шашлыка, когда мы все-таки рассаживаемся за обеденным столом.

Мои глаза то и дело натыкаются на запеченную в фольге рыбу, которую в количестве четырех штук выложили на большую прямоугольную тарелку.

Пока разговор вертится вокруг заграничных поездок на отдых, предпочитаю стать невидимкой и смотреть в свою тарелку. Не потому, что эта тема – мое слабое место, а потому что не хочу смотреть на то, как брат моего парня обжимается со своей девушкой в двух метрах правее.

Она сидит на его коленях, обняв руками за шею и пристроив на его груди голову.

Гоняя по тарелке шампиньон, я пытаюсь просто развидеть эту картину к чертям собачьим и сосредоточиться на том, что происходит вокруг меня, но, то и дело, воскрешаю в памяти ее умиротворенное миловидное лицо на его груди, а его ладонь по-хозяйски лежит на ее бедре.

Будто он для нее самая необходимая вещь на свете, и самая надежная.

Вполне возможно, так и есть. За все это время она не издала ни единого звука. Может, он и разговаривает вместо нее?

Какая же я сука…

Это не мое дело. Не мое. Не мое. Не мое.

– Дэн, ты когда свой дом достроишь? – раздается вопрос с противоположного конца стола.

– Летом, – слышу короткий ответ.

– У-у-у, – тянет один из парней. – На новоселье позовете? Че там обычно дарят? Может, кота?

Все угорают от этой шутки, а я прокалываю свой шампиньон вилкой, прокручивая в голове его постановку. Он спросил во множественном числе. Дом, строительством которого завалена вся лента новостей брата моего парня, он строит для себя и… своей девушки.

Я была права. У их будущих детей уже есть имена.

Это не мое дело.

– Попробуй, – отвечает Денис со смехом.