Помимо этого, моя лента новостей услужливо выплюнула фото, на которых Денис Фролов учит свою девушку рыбачить. Я безмозглая идиотка, раз полезла в эти фото. У них все так идеально, что у меня сосет под ложечкой…
Я бы никогда не вернулась на его семейное предприятие, чтобы он и мысли не допускал о том, что я его преследую, но я подписала договор, и даже задаток еще не отработала. Просить деньги на возмещение задатка у родителей самый последний и самый нежелательный для меня шаг, ведь они и так оплачивают мою учебу.
— Хочешь, испеку шарлотку? — ласково спрашивает мама, надевая кухонный фартук.
Нас в квартире двое. Она только что вернулась с работы и обнаружила меня на кухне.
— Ни за что, — отвечаю ей. — Я хочу сбросить пару килограмм.
— Зачем?! — возмущается. — У тебя отличная фигура. Точеная! Что за комплексы ты себе напридумывала?
— Это для профилактики, — отзываюсь мрачно.
В коридоре хлопает входная дверь, и мы переглядываемся, изображая на лицах ужас, потому что это Васька, и мы понятия не имеем, что принесет этот день.
— Когда папа вернется? — залетает она на кухню, на ходу расстегивая свой школьный пиджак.
У нее факультативы по английскому, поэтому теперь ей действительно некогда. Она возвращается домой почти в пять вечера, что ее не устраивает.
— В субботу, — отвечает мама.
— Через неделю?! — возмущается сестра. — Достали его командировки!
Взметнув юбкой, уносится в комнату.
— Что-то он, и правда, долго, — замечаю я.
В последние полгода у него нескончаемые командировки. Он появляется дома на два-три дня, а потом исчезает на неделю. Но в этот раз, его нет уже две.
— У них там электроопоры упали… говорит, большая авария, — поясняет она.
— Ясно… — лезу в карман спортивных штанов, чтобы достать телефон.
На экране сообщение от Влада, и я встаю, напрягая челюсть и скрипя зубами.
— Выйду на пять минут, — говорю матери.
Набросив на себя пуховик, просовываю ноги в угги и выхожу из квартиры.
Перед подъездом припаркован знакомый “лексус”. Влад стоит перед машиной, слегка расставив ноги.
Красивый, стильный и непроницаемо спокойный.
В машине грохочет какой-то тяжелый рок, будоража весь гребаный двор. Прохожие оборачиваются, бросая на машину недовольные взгляды.
Я не мамочка, чтобы делать ему замечания, поэтому игнорирую.
На его локте болтается мой рюкзак, который мне пришлось бросить в загородном доме его родителей. На пальце у него брелок от сигнализации машины. Он крутит его в воздухе, наблюдая за мной.
— Спасибо, — протягиваю руку, чтобы забрать свои вещи.
— Я должен объясняться? — спрашивает он с явным наездом.
Мы не общались с тех пор, как я вернулась домой. Он назвал это “моими закидонами”, а я отправила ему ту пачку фото, на которых вокруг его талии обмотаны ноги Лены, одетой в один купальник. На нем, к слову, были расстегнутые джинсы.
Если он думает, что я проглочу хоть что-то из всего этого, потому что он впервые за все время нашего общения включил этот суперменский тон, то это не так!
— Нет, — пожимаю плечом. — Мне до лампочки твои объяснения. Выезд вон там, — киваю на конец дорожки. — Можешь еще откатиться задом, это в другую сторону.
— Ты, блин, — злится, делая ко мне шаг, — куда-то свалила. Даже не объяснила нифига. Это нормально?
— То есть, это повод мгновенно упасть в объятия другой телки? — цежу я.
— Мы просто тусовались, — заявляет он. — Ты из монастыря?
— Я провела шестнадцать часов в спа-салоне в подвале, — звенит мой голос. — Потому что твоя подруга Лена закрыла меня там, пока я была в душе.
Не знаю, какой реакции ожидала. Мое собственное сердце по инерции ускоряется.