— Фу… — говорю ей.
— Я все еще помню твой выпускной, — настаивает она.
— Да уж… — бормочу. — Такое никогда не забыть.
Положив трубку, кладу телефон в задний карман своих джинсов и, плюнув на все, подхожу к Лексу. Сидя на кресле рядом с диваном, он сосредоточенно берет очередное барре на своей игрушке.
— Можно мне? — киваю на гитару у него в руках.
Подняв лицо, смотрит на меня удивленно.
— Да-а-а-а?.. — тянет, то ли отвечая на мой вопрос, то ли задавая вопрос себе.
Я играла на таких.
Правда, всего пару раз, но все же.
Видя, что я не прикалываюсь, он все же встает и передает мне гитару, помогая набросить на плечо ремень.
— Нет… — отвергаю предложенный им крошечный треугольник медиатора.
Попробовав струны, чуть уменьшаю громкость, покрутив регуляторы на корпусе инструмента, и штука действительно крутая, потому что у нас с ней все складывается с первого раза.
Я не парюсь, потому что играть хуже Лекса невозможно, поэтому мои пальцы без раскачки ударяют по струнам и воздух взрывает хитовая мелодия очень популярной американской рок-группы.
За моей спиной раздается свист и улюлюканье.
Улыбаюсь.
Лекс наблюдает за мной, одобрительно качая головой и улыбаясь мне в ответ.
Когда разворачиваюсь вокруг своей оси, вижу Влада, который хлопает в ладоши и смеется. То же самое делают все остальные парни, кроме того, который смотрит на меня через плечо без каких-нибудь признаков бурного веселья.
Когда наши глаза на секунду сталкиваются, я убегаю от этого контакта, как трусливая задница.
Больше я ни на кого не смотрю, только на свои руки, понимая, что если до этого момента мое присутствие среди гостей кто-то мог не заметить, то теперь его заметили все.
Я не собиралась прятаться, но и в глаза лезть тоже.
— Круто, — усмехается парень, когда возвращаю ему гитару.
— Отличный инструмент, — делаю чистосердечный комплимент его покупке.
— Да-а-а! — радуется он. — Ну, крутая же, согласись.
— Угу…
— Каринка, дашь мне сольный концерт? — окликает меня чей-то голос.
— Это моя девочка, Сокол! — отвечает ему Влад. — Отвали.
Пока иду к нему, замечаю в дверном проеме Лену в компании одной из брендовых девиц. У обеих на губах кислые усмешки, которые игнорирую. Это помогает расслабиться, но не помогает затолкать в себя хотя бы один кусок шашлыка, когда мы все-таки рассаживаемся за обеденным столом.
Мои глаза то и дело натыкаются на запеченную в фольге рыбу, которую в количестве четырех штук выложили на большую прямоугольную тарелку.
Пока разговор вертится вокруг заграничных поездок на отдых, предпочитаю стать невидимкой и смотреть в свою тарелку. Не потому, что эта тема — мое слабое место, а потому что не хочу смотреть на то, как брат моего парня обжимается со своей девушкой в двух метрах правее.
Она сидит на его коленях, обняв руками за шею и пристроив на его груди голову.
Гоняя по тарелке шампиньон, я пытаюсь просто развидеть эту картину к чертям собачьим и сосредоточиться на том, что происходит вокруг меня, но, то и дело, воскрешаю в памяти ее умиротворенное миловидное лицо на его груди, а его ладонь по-хозяйски лежит на ее бедре.
Будто он для нее самая необходимая вещь на свете, и самая надежная.
Вполне возможно, так и есть. За все это время она не издала ни единого звука. Может, он и разговаривает вместо нее?
Какая же я сука…
Это не мое дело. Не мое. Не мое. Не мое.
— Дэн, ты когда свой дом достроишь? — раздается вопрос с противоположного конца стола.
— Летом, — слышу короткий ответ.
— У-у-у, — тянет один из парней. — На новоселье позовете? Че там обычно дарят? Может, кота?