Через полчаса Орлов приходит с каким-то мужчиной в строгом чёрном костюме.

— Злата, это Дмитрий, он отвезёт тебя домой. Если будешь куда-то выезжать, то в его сопровождении.

— Охрана? — перспектива ходить под надзором совсем не радует. — Надолго?

— Какое-то время, — уклончиво отвечает Марк.

— Хорошо.

— Я приеду вечером.

11. Глава 11

Торопливо взбежав по ступенькам, распахиваю дверь и шагаю через порог в холл. Кивком головы показываю Дмитрию, куда поставить сумку, — на тумбу рядом с вешалкой. А потом вижу ветровку Дэна и внутри всё обрывается. Словно он уехал на работу и скоро вернётся. Но это лишь иллюзия. Вещи остались, а Дэна больше нет.

От этой мысли становится очень больно. Я так хотела, чтобы дом встретил меня теплом и уютом, но сейчас здесь холоднее и темнее, чем на улице в самую морозную ночь.

Единственная, кто меня встречает — наша кухарка Нина Ивановна. Сколько себя помню она всегда у нас работала.

— Как хорошо, что ты вернулась, Златушка.

Обнимаемся, у обеих слёзы на глазах.

— Исхудала как, — причитает она. — Пойдём, я тебя покормлю.

— Попозже, Нина Ивановна.

— Ты зови меня, если что-то нужно, — уходит на кухню.

Поднимаюсь в свою спальню. Там идеальный порядок, будто горничная только что вышла отсюда: покрывало на кровати без единой складочки, пушистый ковёр на полу тщательно вычищен, на мебели ни пылинки. Даже в ящиках с нижним бельём, которое я когда-то увлечённо скупала, чтобы произвести впечатление на Игоря, всё аккуратно разложено по комплектам.

Всё в таком порядке, что выть хочется. Будто это не моя любимая спальня, а безликий гостиничный номер. С трудом удерживаюсь, чтобы не перевернуть всё вверх дном, чтобы хоть как-то выместить отчаяние, охватившее меня в прежде любимом семейном гнезде.

Беру себя в руки и устраиваюсь с книгой прямо на подоконнике, читаю и временами поглядываю на ухоженную дорожку внизу. Кажется, я была бы рада визиту любого, кто бы мог отвлечь меня от тоски, терзающей сердце. Хотя кого я обманываю? Я жду Орлова, с ним не так одиноко и как-то спокойно.

Но Марк звонит только поздно вечером, интересуется, как я добралась, желает доброй ночи и обещает, что заедет завтра. Видимо, ему сегодня не до меня. Я всё понимаю, — у него сейчас много дел, но всё равно обидно.

Принимаю снотворное и ложусь спать.

Следующий день не приносит облегчения. Я хожу по дому, вспоминаю родителей, Соню, Дэна… каждая комната, каждая вещь напоминает о прошлом, к которому нет возврата.

Я не смогу здесь жить.

Марк так и не появляется. В пять пишу ему смс: «Приедешь на ужин?» Он обещает, что освободиться пораньше, но приезжает лишь в начале девятого. Явно усталый, под глазами тёмные круги, волосы слегка взъерошены, на щеках пробивается щетина.

— Прости, много работы, — стягивая пиджак, извиняется он.

Стараюсь не подать вида, как я ему рада, ограничиваюсь вежливым:

— Понимаю. Проходи в столовую.

Большой стол, за которым когда-то размещалась вся наша многочисленная семья, накрыт на двоих. Нина Ивановна постаралась на славу, но у меня кусок в горло не лезет. Хорошо хоть Марк не страдает отсутствием аппетита.

— Кажется, я сегодня ещё не обедал, — расправляясь с тёплым салатом, признаётся он. — Не помню.

— Не загоняй себя. Это только начало.

Марк лишь неопределённо взмахивает приборами. Потом откладывает их, тянется к пиджаку, достаёт из внутреннего кармана мой телефон.

— Его нашли в ресторане.

— Спасибо, — телефон давно разрядился, и я подключаю его к зарядному. Он практически сразу начинает сыпать оповещениями о пропущенных звонках и сообщениях. Откладываю в сторону. Потом посмотрю.