— Саш, ты прямо успокоил, — цокает языком Алина.

Чернов обнимает сестру за талию и притягивает к себе. Целует в висок. И выглядят они так мило со стороны. Да, нелегкий путь они прошли. И вот как сейчас счастливы, несмотря на литые годами слезы Алины. Саша действительно любит ее. И любит он очень сильно.

Я бы тоже не отказалась от такого мужа.

Честного, любящего, заботливого. Пусть прямолинейного, зато надежного. Такого, на которого можно положиться в любой момент и не жидать подвоха.

— Ребят, с вами, конечно, хорошо, но мне пора, — говорю, опустошив чашку. — Саш, отдельное спасибо за кофе. Приятного вам дня. Айсель, родная, вечером вернусь.

— Точно вернешься?

— Конечно.

Чмокнув каждого члена семьи в щеку, я выхожу из дома и сажусь за руль. Вздыхаю, перед тем как взять телефон и набрать номер Димы. Ощущение, что с ним что-то случилось, не дает покое.

Он отвечает на второй звонок, и то после восьмого гудка.

— Да, — голос измученный. Будто еле выдавливает.

— Дим... Что с тобой? Что-то не так?

Воцаряется молчание. А я жду.

— Болею я, — выдает парень. — Мне плохо.

— Черррт! Я еду.

— Нет, постой. Я не в том доме... — Беркутов явно делает над собой усилие. — Адрес скину.

Я не знаю, как доезжаю до нужного адреса. Останавливаюсь у крутого здания. Навигатор подсказывает, что я на месте. Прослушиваю голосовое сообщение Димы и пытаюсь сориентироваться, куда мне идти дальше. Тут должна быть парковка...

Еле нахожу место для своей машины. Нужно набирать какой-то код, чтобы меня впустили в здание. Благо, Беркутов все коротко сказал в своем сорокасекундном аудио. Лифт, восемнадцатый этаж... Боже, а круто он тут устроился, однако.

Оказывается, дверь его берлоги тоже с кодом, который я набираю. И сразу же слышу щелчок. Мол, проходи. Квартира огромная. В темных тонах. Нахожу Диму в спальне. Он спит. Дотрагиваюсь до его лба и прихожу в ужас.

Боже! Да он буквально горит!

— Дим... Дима, ты меня слышишь? — страх сковывает движения. Пол из-под ног на пару секунд куда-то исчезает. — Дима... Господи...

Наклоняюсь, касаюсь его лица губами. Может, у меня рука холодная, поэтому мне показалось, что он слишком горячий? Но нет. У него сильная температура.

— Мили, — слышу тихий голос. — Ты... Пришла...

— А ты думал, что я шучу? — бросаю злобно. — Черт тебя дери, Беркутов! Ты сколько времени с высокой температурой валяешься? Сдохнуть надумал? Размечтался! Я вызываю скорую!

Достаю из кармана мобильный и уже хочу набрать номер, как Дима перехватывает мое запястье.

— Не нужно скорую. Я их ненавижу, — чуть ли не рычит парень.

— Да ты с ума сошел! Вот реально! Аптечка хотя бы есть? Или мне в аптеку бежать?

Дима глубоко вздыхает. И я понимаю: ни черта дома нету.

— Прекрати... Скоро пройдет, — совсем тихо бросает он, отворачиваясь.

— Сколько времени у тебя температура?

— Хрен его знает. Вчера после работы валяюсь как овощ... — произносит еле слышно. Да и разбираю я слова с трудом.

— Так. Вроде на противоположной стороне дороги я заметила аптеку, когда парковку искала. Подожди, буду через пару минут. Ванну примем.

Покупаю термометр, лекарства и действительно возвращаюсь быстро, не трачу время впустую. Дима вырубился. Пытаюсь привести его в себя. Он как пьяный. Разум затуманенный.

Набираю в ванну чуть теплую воду. Надо его сюда, а потом постепенно снизить температуру воды.

А потом температуру его тела тоже! Тридцать девять градусов!

Еле снимаю с парня одежду. Он остается в одних боксерах. Так непривычно видеть его таким... Слабым и серьезным. Даже шутить не может. И подколоть словами тоже.

— Холодно, — бросает Беркутов, едва забравшись в ванну. Садится по пояс. Ищу в шкафу полотенце. Благо, нахожу. Намочив его, вытираю им лицо и плечи парня. А также шею. — Помоги встать. Это дело мне не в кайф.