– Как тебя зовут? – спрашиваю девчонку.

Она медлит.

Уже наигралась?

Пожалела, что вообще ввязалась в этот разговор?

– Виктория, – выдыхает она после паузы.

– Мы тоже только сегодня прилетели, – вступает ее подружка, эффектная брюнетка с хитрым прищуром. – Я Даша, а это Лара и Роман. Ты, наверное, здесь не в первый раз. Может, подскажешь, куда нужно обязательно сходить?

– Спа-салон хвалят. Мне сказали, там рыбное место.

– Что это значит? – спрашивает Вика, а потом догадывается сама и закатывает глаза. – Там мы уже были.

– Больше не знаю, что посоветовать.

– Какой-то тухлый сервис вырисовывается, Ярослав, – огрызается Вика, ее явно задевает, что я бесцеремонно ее разглядываю. – Я вот прилетела на курорт, хочу развлечься, даже согласна заплатить за твои услуги, а ты ничего не можешь предложить.

– Я не экскурсовод.

– А кто ты?

– Пойдем в номер, расскажу. Даже покажу.

– А твоя грубость – это часть образа?

– Какая еще грубость?

– Ты зло смотришь, говоришь с холодом. – Она тянется к бокалу и делает пару глотков. – Выглядит как выверенный образ, чтобы привлекать любительниц бруталов.

– Я всегда такой.

– А если я хочу милого романтика?

– А если я лучше знаю, чего ты хочешь? – Я выставляю руку и перехватываю ее пальцы, которые застыли на бокале.

Она стреляет в меня глазами на поражение.

Злится.

Ничего, я тоже сейчас не в духе. Будем считать, что квиты.

Я провожу большим пальцем по ее коже и разжимаю ладонь как раз в тот момент, когда она вырывается. Ее рука взмывает высоко вверх, не встречая моего сопротивления.

Становится ясно, что пора закругляться. Их парнишка уже дышит огнем, так и правда дойдет до драки, а мне не стоит привлекать к себе лишнее внимание.

– Ладно, милого вам вечера, – бросаю и встаю из-за стола.

Я покидаю веранду ресторана. Хватит с меня на сегодня общения, лучше завалиться пораньше и все-таки придумать, как выбраться из этого отеля через денек-другой.

По дороге в номер заглядываю в магазин одежды. Он случайно попадается на глаза, хотя я задолбался искать его днем. Тут тоже полно цветной одежды, от которой рябит в глазах. Я прохожу к полкам со спортивкой. Срываю две черные футболки, чиносы и нормальные плавки.

– Это всё? – спрашивает продавщица, подтягивая одежду к кассе.

После моего кивка она сканирует бирки одну за другой и озвучивает итоговую сумму. Я прикладываю карту к терминалу.

– Недостаточно средств, – голос продавщицы вмиг становится уставшим.

– Что?

– Может, сбой? Давайте попробуем еще раз.

Она что-то нажимает и снова кивает на терминал. Я второй раз прикладываю карту.

Черт.

Сто лет не попадал в столь “шикарное” положение. Наличкой у меня всего пара мелких купюр, а карта вообще только одна. Лихоев дал мне ее перед вылетом, и я не уточнил, какой там лимит. Мне даже в голову это не пришло.

Я что, теперь вообще без денег?

Той суммы, что он закинул на карту, хватило на обед в аэропорту и ужин в отеле? Наверное, не стоило заказывать омлет с лобстером.

Это просто анекдот какой-то.

Сюр.

У меня счета в разных банках мира, полно недвижимости, своя компания, а оплатить футболку с плавками нечем.

– Я позже зайду.

– Да, конечно. – Продавщица понимающе кивает.

Я возвращаюсь в номер.

Лихоев трубку не берет, что злит и выглядит логичным одновременно. Мы договаривались с ним созваниваться раз в три-четыре дня. Так безопаснее и меньше шансов, что мое местоположение вычислят. Я щелкаю новостные каналы, проверяя повестку. Но обо мне и моей компании не говорят, что уже хорошо. Может, Лихоев и прав. Надо посидеть тихо, не подливать масло в огонь и дать ему время.

Но от безделья уже тошнит.