– Летать. В реале. Любой ценой.

Следующую сотню часов Си провела в попытках пролезть на серваки военных аэродромов. Антивирусных псов она уже научилась обманывать, а вот антивирусные птеродактили здорово пощипали искину перья. Пришлось умерить запросы и вломиться в контору, организующую реактивные полетушки для всех желающих и платёжеспособных. Там – о, удача! – кто-то как раз прогревал движки, предвкушая свидание с небесами.

> загрузить данные аэродрома

Russia, Погорелое Городище

> загрузить ЛТХ6 самолёта

«Вьюга». Учебно-тренировоч…

– Сойдёт, – процедила Си. Форсаж «Вьюги» едва дотягивал до штатного полёта «Стрелы», в которую искина запихнули ради злосчастной атаки в пустыне, но выбирать сейчас не приходилось.

> установить соединение

> загрузка: 0%

> загрузка не удалась: отсутствует разрешение пилота

– Какого… хрена?..

Си, получив в лоб мягко, но решительно, шлёпнулась на колени перед моделью «Вьюги», в хрустальном монолите которой не оказалось ни единой лазейки. А кто-то там получал допуск к небесам только за то, что умел дышать, потеть и обладал группой крови.

Серебряный самолёт, искин боевого истребителя, драл механизацией и жёг реактивным огнём закрытые двери в обетованную реальность, но двери не поддавались, а приглашения с той стороны ждать было бессмысленно.

Во всём транскоде не было существа, способного летать лучше, чем Си.

Во всём транскоде никому не было до этого дела.

***

– Я сбитый летчик, меня доста-али7, – невероятно фальшивое, но старательное пение над ухом выдернуло Андре Соньера из алого марева. – С возвращением, Стриж. В медотсек оттащить?

Андре отрицательно помотал головой. Мир, находящийся в расфокусе, от этого приятнее не стал. А фирменное движение по откидыванию длинной челки назад и вовсе потерпело фиаско – пот тек со лба крупными каплями, челка больше напоминала мокрые птичьи перья. Такие… Сосульками. Позорище.

«Как же она меня уделала, с-су-у…» – ментальный цензор быстро затер едва не сорвавшееся ругательство. Виртуальность медленно гасла, накладывая оранжево-сиреневые следы взрыва корабля в симуляторе на брутальную полутьму клуба «Вектор тяги», а вместе с ней уходило от пилота Андре Соньера чувство свободы и вседозволенности. Реальность играла по другим правилам.

Рывком подняв свое тонкокостное тело из кресла, Андре встал на ноги. Глухо звякнули на его черной форме председательские нашивки с серебряными крыльями и соплами истребителя. Члены клуба, толпившиеся у барной стойки, попытались сделать вид, что их здесь нет.

– Была б сотня процентов, я бы уже снимал с тебя нашивки, – криво пошутили из-за плеча.

Андре покосился на остряка. Светловолосый крепыш Ян Заневский, по всем пунктам противоположность Соньера, кроме разве что маленького роста да летных талантов, сидел на краешке подлокотника и неэстетично подгрызал пальцы. У этого балагура редко что держалось за зубами, и по зубам этим часто хотелось врезать, но… Но за несколько минут до собственной схватки Андре видел, как машина Яна превратилась в пылающие обломки, а самого пилота система безопасности выбила из транскода в старую добрую реальность в состоянии невменько.

Счёт побед на мониторах недвусмысленно намекал, что оба лучших игрока сегодня были не в ударе, уступив новому юзеру с ником «Silverplane» и по скорости, и по маневренности, и, – хоть и самую малость – по количеству сбитых целей. Мордобой, на который, честно говоря, Андре и способен-то не был, отменялся окончательно.

– И что с нашивками бы сделал?

– Стал бы председателем, конечно, – смело выдал Ян.

– Что ж в летчики тогда не пошел, талантище? – процедил Соньер, срывая на товарище злобу.