Хоть жена и с охотой призвалась помогать, картины получались излишне примитивными, не достойными людских глаз. Вдохновение отказывалось приходить.

Однажды, жена уехала в гости к подруге на пару дней. А я в отчаяние сидел в кабинете со стаканом бурбона со льдом, пытался придумать хоть что-то, за что можно было ухватиться.

– Пап, – в дверях показалась моя четырнадцатилетняя принцесса.

– Да, милая? – я устало взглянул на неё, но заметив испуганный, полный замешательства взгляд, сразу поставил стакан на стол и подошёл к ней.

– В чём дело? На тебе лица нет, – я потрогал её лоб, решив, что дочь заболела, но лоб был нормальной температуры. Признаков болезни не было.

– Я умираю, – произнесла она шёпотом.

– Что? Что ты такое говоришь? – усмехнулся я, и присел на колени, взглянул в маленькие, полные ужаса глаза.

– У меня кровь, – также тихо произнесла принцесса.

– Кровь? Где? – её взгляд опустился вниз, а рукой она показала на низ живота.

– Мне больно, – я понял в чём дело. Жаль, что жена в отъезде, хоть и была бы тут кстати. Она в таких вещах разбирается куда больше меня.