– Чей это кабинет?

Представитель администрации пожал плечами. Он заходил в это здание не так часто, чтобы запомнить секретаршу на входе в офис, не то, чтобы знать лично каждого из обитателей местных кабинетов. Валерию было достаточно такого ответа, поскольку самого удивило, для чего вдруг понадобилась такая информация. Будто интуитивно спросил что-то для себя. На данный момент, ему хватало знакомства с директором порта и парой его заместителей.

Они проследовали по светлой лестнице с хромированными перилами. Незамысловатый разговор разносило эхо полупустого здания.

– Зачем такие большие бестолковые помещения выстроили?

Дмитрий удивленно посмотрел на москвича.

– На взгляд, это здание значительно моложе соседних. Судя по конструкции, вот там – Валера показал на кирпичное строение, занимающее весь вид лестничного окна, – цех по ремонту какого-то оборудования.

– Почти, – почесал подбородок Дима, – там первый этаж забит холодильными установками. Чинят их там.

– В порту?

– Удобно. Тут же выгружают различный скоропорт. Надо же где-то чинить холодильные установки, которые гибнут на такой жаре, словно бабочки однодневки, – Дима отошел от окна и продолжил путь к выходу, – а это здание планировалось как большой офисный центр. Тут лет пять назад программа реновации была. Здание построили, презентации какие-то, завлекающие завели, а потом все как-то… что-то и потом…

– Дай угадаю, строительный подрядчик порта – какой-то знакомый мэра?

Дима рассмеялся. В его смехе звучали истерические нотки.

– Его жена, – пояснил Дима, вытирая выступившие от смеха слезы.

Валера цокнул языком.

Машины стояли у ворот, водителя не стали утруждаться и выходить из приятно охлажденных кожаных кресел. Дремали, выжидая высокопоставленных пассажиров.

– Покурим?

Валера кивнул головой, подобная мысль его посещала с тех пор, как болезненно запершило в горле от кондиционера в кабинете. Сейчас бы прогреть связки горячим кофе или продезинфицировать коньячком, чтобы не шли воспалительные процессы, но и дым сигарет неплохо справится с такой задачей.

Валера достал портсигар из дипломата, прикурил, предложил Диме.

Тот отказался, щелкая зажигалкой у своей излюбленной марки сигарет.

– Какие еще производства вы тут развели в порту?

– Ну… – Дима затянулся дымом, перебирая в голове, о каких предприятиях можно говорить, а про какие стоит тактично умолчать перед глашатаем новых хозяев порта. – Всякого разного понемногу. Мужички местные стараются развивать мелкое производство, мы им не мешаем.

– В моих наивных представлениях, порт, это там, где много кораблей и вокруг полно всяких корабельных плотников, боцманов, рыболовных сетей и прочее.

– Как в фильмах про пиратов?

Валера ухмыльнулся. «Почти» – именно картинку с вооруженными чумазыми людьми в старинных треугольных шляпах он вспомнил первой, при упоминании слова «порт».

– Нет, современный порт – это километры неиспользуемых производственных площадей. Когда строили в советское время подобных монстров, – он обвел сигаретой пространство вокруг, – станки были громоздкими, товары были не маневренными. Чтобы загрузиться, следовало самосвал загнать в ангар, к примеру. Сейчас все иначе. Производственные мощности не габаритны, хоть и производят меньше продукции. Им не надо столько места. А море одно, оно мельче не стало. И корабли в доках одни и те же.

– И хозяин у них один, – подхватил мысль Валера.

– И он не хочет выводить отсюда то, что ему будет мешать.

– А если все эти пустые здания снести?

– Это денег стоит.

– А на месте построить что-то пригодное к погрузке суден…

Дима помахал головой, затушил окурок об крышку урны, перекрывшим горло хрипом выдал: «Дохлый номер». Сплюнул вслед за окурком в урну.