– Побито у вас тут все…
– Бывает. За солянкой потянулся, нате вам, стеллаж кувырком.
– Солянку тут варите?
– Да нет, это я про кислоту соляную… О-ох, хорошо, шеф не видит, сейчас бы все вместе со мной в совок замел и на помойку снес. А сам тоже хорош, сидим, обедаем, он тут же рядом навеску едкого натра взвешивает, мне в суп сыплет… хорошо, я увидел. Ну, это между нами…
– А-а… Ну, извините за беспокойство… удачи вам… Счастливо поймать всех пришельцев.
И вам удачи. Люди в белых халатах… наша служба и опасна, и трудна…
Другие уходят.
Наш остается.
Теперь – наш.
Пьем его мысли. Сильно, жадно.
Теперь – наши мысли.
Смотрим на мир.
Еще – не наш.
0,00006
– Значит, вы официально заявляете, что никакой жизни на Плутоне нет?
– Ну… по крайней мере, в изученных мной образцах ничего не было.
Смотрим на чужих. Их много. Обступают нашего.
– Хотите сказать, нашумевшая история с пришельцами не более чем мистификация?
– Даже нет… ошибка.
Чужие прикасаются к нашему. Наш прикасается к чужим.
– Прямо жалко, что такая сенсация лопнула, как мыльный пузырь… И мы одиноки во вселенной…
– Ну… я бы так не сказал. Найдем еще… что-нибудь….
Десять прикосновений. Двенадцать. Пятнадцать.
Чужих много. И пятнадцать еще не наших. Но уже не чужих.
– Что-то вы как-то… не в себе.
– Подустал… Всю ночь работал… еще псих какой-то психиатров от моего имени вызвал… видите ли, пришельцы атакуют…
– Да вы что?
– Ну.
– А поподробнее…
Чужие. Много чужих.
Двадцать девять, тридцать – еще не наших. Но уже не чужих.
Ведем нашего – через толпу.
Видим мир.
Еще не наш.
Но уже не чужой.
Байкальская, семнадцать
…горячее дыхание…
…раскаленная пасть…
…как он горячо дышит, звериный оскал – прямо перед моим лицом, вплотную, еще чуть-чуть – и он схватит меня. Матерый зверь, кажется, вдвое больше меня – он рвался и рвался ко мне, и я все ждал, когда он набросится и прокусит мне горло.
Ящик был совсем рядом, белая бумажка трепыхалась в моей руке – еще миллиметр… два… На какие-то доли секунды мир перестал существовать – когда я бросил бумажку в ящик – зубы клацнули у меня над ухом, я отскочил, едва не покатился по земле. Цель достигнута, задание выполнено – это десятый, а впереди еще одиннадцатый, двенадцатый, и сколько их там еще до пятнадцатого, и в каждом – ящик, и за каждым ящиком сидит цербер, страшный зверь, исчадие ада, которое будет рвать и метать…
– Здорово ты их, – сказал мужичок на завалинке.
– Приходится, – кивнул я, – а вы какой номер?
– Шешнадцатый.
– А, ну вот вам шестнадцатый номер.
– Ага, сынок, спасибо… Как ты их не боишься, зверей-то этих?
– Боюсь, – признался я, – а что делать, работа у нас такая.
– Ты не местный, что ли?
– Не, из Челябинска… Да что, по всем поселкам колесить приходится… И в каждом вот такие ящики и вот такие звери на ящиках.
– Да уж, жизнь у вас такая, что не позавидуешь…
– А улица у вас есть какая-то… Балканская, что ли…
– Балканской нет, Байкальская есть…
– Ну, я про нее говорю.
– А, ну так это за углом.
– Что, и там звери за оградами?
– А ты как думал? Если под оградой щель, ближе чем на метр вообще не подходи, загрызут.
Я кивнул, побрел по улице. Зимний день полз к закату, можно было вернуться к машине, задремать. Завтра снова пойду по поселку, будут бумажки, ящики, звери за воротами, много что будет. Будут холмы, синие от снега, розовое солнце, которое будет таять в облаках, как сахар в чае. Я свернул, прочитал на углу дома, что он стоит на Байкальской, и у него номер первый. Черт, еще пилить и пилить… Одиннадцатый, тринадцатый… из тринадцатого вырвалась оскаленная пасть, я бросил бумагу за ограду. Черт с ними. Пятнадцатый номер… Кажется, ничего… я подошел, из-под ворот вырвалась пасть, дымится, пышет жаром, гоу-гоу-гоу…