Автор сваливает в кучу,
Что на ум ему приходит,
Не пробьется яркий лучик,
Не стихи – на них пародия.
Ты прочтешь наполовину
Беглым взглядом, мимоходом:
Толку что копать породу,
Там на дне одна лишь тина,
Самородок где, алмаз?..
В монологах скучных длинных
Непонятных масса фраз.
Ты прочтешь и улыбнешься:
Как наивно, как неловко!..
Рифмовал без подготовки,
Мысли высказал бы проще
В страсти чувств проникновенно
О красотах голой рощи,
А пока стихи, что пена.
05.11.16.
Куда пойти
По виду, будто не обида —
Покой души уединения,
Само ли выросло гибридом
На перегное дней растенье.
Куда пойти неспешным шагом,
Где притомились ожиданьем
Услышать пошленькую сагу
Да не о чем твоих страданий?
Не навострят в тот час же уши,
В своих бы бедах разобраться,
Под водку буду молча слушать
Сестру, племянника или братца.
На час для гостя уваженье
Найдется (я ли не такой?),
Кота пнут после с раздраженьем,
Мол, не крутись ты под ногой.
По виду, будто не обида —
Оживший пьяный потолок
Обрушат вниз кариатиды,
Иль сам окажешься у ног.
Родной язык повествованья
Для двух рассказчиков чужой,
И отторгая с гноем ткани,
Притихнут, прячась за межой.
У кровных родственников хуже —
Совместных лет горячий пепел
Обида выдохнет наружу,
Задушит злобой и ослепит.
Куда пойти неверным шагом,
Ему ли стоит доверять,
Найдет он точно передрягу,
А ты невольно ищешь мать.
И с каждым шагом молодея,
Ты к ней ребенком подойдешь,
Уединенье благо с нею,
Ты для неё любой хорошо.
07.11.16.
По чести стих
Ну, грубо, резко – графоман,
Ни в коем разе: стрекулист;
Корысть и дар по весу гран,
Хотя бы здесь почти что чист.
Досуг его – игра, пустяк,
Дитю капризному забава,
Всерьез его не примет всяк:
Ну, сочиняй себе на славу.
Другое дело – гонорар,
Тогда познал бы уваженье,
Но по масштабам не Икар,
Принять от Солнца пораженье.
Смириться мог бы, не вопрос,
Всяк сочиняет современник,
Он над собою только рос,
Не выходя на свет из тени.
Душой, увы, не дерзновенный,
В любви и страсти не горяч,
Грошовый цирк его арена,
Но и в руках чужих не мяч.
Цветок неяркий разнотравья,
Беднее поле без таких,
Судить себя такой и вправе,
Решит по чести только стих.
07.11.16.
Зов
Тютелька в тютельку сорок годов
День ото дня на таинственный зов
Шел, спотыкаясь, пытаясь свернуть
На подходящий казалось мне путь,
Один перекресток, другой поворот,
Не зная, дорожка куда приведет,
Где зов, как устрою себе передышку,
Тотчас магнитом усилится слишком,
Неволит стремиться незнамо куда,
И дней бесконечных плывет череда,
Годы столбом верстовым подытожит,
Сколько минул я путей и дорожек,
Сколько утрат, достижений бывало,
Сколько до цели протопать осталось.
Нельзя одного лишь: назад повернуть,
В былое, скругляя извилистый путь.
Тютелька в тютельку день ото дня
Зов мягкой силы торопит меня,
Делай ты то, иль другое, не скажет,
Голос его не понятен мне даже,
Сам догадайся, мол, я лишь намек,
Надо успеть тебе выполнить в срок,
То, от чего ты приходишь в восторг,
По воле решай, не устраивай торг.
Сам устремлен, или зов мне помог
Не заблудиться среди всех дорог,
Выдумал зов путеводный себе,
Чтобы не плакать потом по судьбе?
07.11.16.
Сиквел
Да с первых лет перо трудилось,
Как продолжение первых бед,
И с ростом опыта и силы,
Стремилось дать полней ответ.
Держа суть темы изначальной,
В подъём скользило по спирали:
Трудом отчетным капитальным
Судьбы сюжеты создавались.
От примитива к совершенству
Перо оттачивало разум,
Теряя чувства и блаженство,
Логично точно строя фразы.
Холодным взором подмечая
Явленья чувственных блужданий,
Лиричность влить туда пытаясь,
Душевной искренности ранней.
Не изменяя факты в целом,
Интерпретировало разно,
Что было черным, стало белым,
И занимательно гораздо.