– После аварии ты мне не звонил – не писал, – тем временем Светлана продолжает вселять смуту в мои мысли. – Так это из-за болгарки? С нами покончено?

– А у нас что-то было? – я в растерянности говорю явно то, что говорить не должен.

– Свободен, простолюдин. – Она отворачивается к тропинке.

Я заслоняю ей дорогу.

– Подожди…

– Не хочешь тратиться на объяснения? – сквозь ее безэмоциональную маску проступают искры гнева. – Что ж, пытайся дальше игнорировать меня.

– Это не игнор, – подбираю слова. – Просто хочу знать, как это представляла именно ты. Ну то, что было между нами…

Лепечу явный бред из сериалов, но он срабатывает.

– Мы тайно встречались, – обиженно заявляет она и толкает меня плечом… Облаченным в ментальный доспех.

Хруст.

Плечевая кость ломается, но я не обращаю внимания на боль. Потому что в замешательстве.

Ну, Бесенок, и малолетний чертяга! Даже у чада князей Бородовых успел отметиться.

Сминая туфлями траву, Светлана удаляется. Белые волосы гуляют по ее спине, подметая кончиками талию.

Дергаюсь следом, по пути регенерирую сломанное плечо. Торможу девушку.

– Мне нужно, чтобы ты унялась. Больше никаких подстав вроде сегодняшнего боя, ясно?

Она, хмурясь, разглядывает меня.

– Я разве не сломала тебе плечо?

– Не сломала. Так ты меня поняла?

Светлана выпрямляется.

– Низкородный простолюдин, не смей мне указывать. Я – княжна из рода Бородовых!