«Как обстановка?» – пишет Алиса около одиннадцати.

«Никак. Я у себя, а Стас работает в кабинете».

«Чего ты ждешь?»

«Я боюсь. И не хочу его отвлекать».

«Быстро надела ту свою секси пижаму и пошла к нему!!!»

«Нет!!! Ты сошла с ума?»

«Быстро!»

Откидываюсь на подушку и закрываю глаза. В груди все холодеет. Меня трясет и бросает в жар, но выталкиваю себя из постели и, накинув халат, осторожно спускаюсь вниз. Стас еще в кабинете. Из-под двери виднеется полоска света. Я не слышу ничего из-за грохота сердца. Во рту все тут же пересыхает. Хочется бежать без оглядки в обратную сторону, но вместо этого делаю шаг вперед, второй, третий и замираю перед дверью. Зажмуриваюсь и стучу. Хоть бы он не ответил, хоть бы прогнал меня. Но Стас кричит:

– Да?

Ручка поддается не сразу. Или это у меня так руки дрожат, что не могу с ней справиться?

– Даша? Ты чего не спишь? – удивляется Стас.

– Не спится, – переминаюсь с ноги на ногу.

– С тобой все в порядке? – хмурится он.

– Д-да. Все хорошо.

У меня паника. Что делать дальше?! А Стас все еще смотрит на меня и ничего не понимает. Отпускаю полы халата и они расползаются в стороны.

– Даша? – настороженно спрашивает Стас, поднимаясь из-за стола.

Все! Не могу больше. Сейчас или никогда! Я стремительно бросаюсь к нему и повисаю у него на шее.

– Я люблю тебя, – шепчу, заглядывая ему в глаза и уже начинаю понимать, что план мой провалился. Но все равно тянусь губами к Стасу. Он не отвечает. Он весь замирает под моими руками и даже перестает дышать.

– Что ты делаешь? – Стас даже не пытается скрыть свой шок. На меня будто ведро ледяной воды выливают. Отшатываюсь от него в ужасе и запахиваю халат. – Даша.

Не могу ничего сказать. Язык немеет и прилипает к нёбу. Мы стоим и смотрим друг на друга, а мне хочется сквозь землю провалиться, раствориться, исчезнуть, лишь бы не видеть взгляд Стаса.

– Прости, – с трудом разлепляю онемевшие губы и чуть не плачу. Он молчит. Только между бровей пролегла глубокая складка. Не могу выносить осуждение в его глазах, поэтому разворачиваюсь и бегу к себе в комнату. И только там даю волю слезам.

Стас не спешит за мной. И, кажется, что это еще хуже. Уверена, завтра утром он выставит меня из дома и больше не захочет видеть. Чувствую себя жалкой и никчемной. До самого утра, завернувшись в одеяло как в кокон, смотрю в темноту комнаты. Слез уже нет. Есть только стыд и ужас перед наступающий утром. Я должна уехать до того, как проснется Стас, потому что видеть его будет невыносимо. Но, видимо, планирование – это не мое. Едва я спускаюсь на рассвете на первый этаж, как тут же сталкиваюсь со Стасом. Он замечает сумки в моих руках и спокойно спрашивает:

– Уже уезжаешь?

– Да, – отвожу взгляд. – Я лучше поеду домой.

– Даже не позавтракаешь?

– Не хочу. Меня такси ждет.

– Даш…

– Стас, не надо, – обрываю его. Не вынесу его жалости. – Я все понимаю. Я поступила глупо. Прости. Мне не стоило…

– Я не злюсь на тебя.

Удивленно вскидываю на него голову.

– Но я не тот, кто тебе нужен.

Сильнее стискиваю ручку сумки.

– Почему? – спрашиваю решительно, запрещая себе плакать. Не сейчас.

– Я в отцы тебе гожусь, – хмыкает он.

– Причем тут возраст? – злюсь я.

– При том, что у нас разница в девятнадцать лет. Это целая жизнь, Даша.

– Причем тут разница в возрасте? Я люблю тебя. Для меня не имеет значения эта разница, – выкрикиваю в отчаянии.

– Для меня имеет, – припечатывает Стас. – Я люблю тебя, Даша. Но ты всегда останешься для меня дочерью, которую я потерял. А ты еще встретишь достойного мужчину.

Не могу это слышать. Больно. Очень больно. Несусь к дверям. Он еще что-то говорит, а я хочу только одного – поскорее уехать.