- А ты часто нарушаешь? – интересуюсь я у своего надсмотрщика.

- Бывает.

- А-а-а, - журю взглядом парня.

- Очень редко, - уточняет он, дергая бровью. – Но учить тебя плохому не буду.

- А я и не просила, - пожимаю плечами и как бы невзначай добавляю. – Тем более Павла Андреевича здесь нет, как он узнает?

Пальчики намекающе барабанят по рулю.

- Почему ты называешь мужа по имени-отчеству? – с недоумением спрашивает Рома.

Действительно… Вот блин.

- Я… Эм… Для тебя. Ты же его так называешь, - как можно правдоподобнее вру я.

Странное оправдание, да, но ничего лучше я не придумала за секунды.

- Вообще, нет. Мы были знакомы до того, как я устроился к нему на работу.

- А, я не знала… - вытягиваю губы трубочкой, ощущая неловкость. Надеюсь, он не заметил, как раскраснелись мои щеки. – Паша не рассказывал.

- Понятно.

Переключаюсь на дорогу чтобы отвлечься, но боковой стороной лица чувствую на себе взгляд Ромы. Прям без стеснения в упор смотрит, о чем-то думает и молчит при этом.

Какой-то мужик на джипе обгоняет меня. Хмыкаю, упираясь глазами в прокаченный зад внедорожника.

- По-моему, это вызов? – с намеком спрашивает Рома. – Не хочешь ответить?

- Есть такое…

- Чего ждем?

- Твоего благословения…

- Рви давай.

Педаль в пол, и без всякого страху я совершаю маневр, в результате которого джип плетется за мной.

- Боже, как круто! – смеюсь я, откидываясь на кресло. – Ты видел, как я его, а?

В крови бурлит адреналин. Рома хохочет вместе со мной. Я замечаю, как на его щеках проступают ямочки. Мило.

- Видел-видел, молодец. Дай пять, - ловит мой шлепок по ладошке и сияющими глазами смотрит на меня.

Я смущенно сминаю губы и увожу взгляд на дорогу. Бесконечная полоса и мелькающие по сторонам объекты отвлекают. Совсем скоро приедем домой.

- Спасибо, что согласился поездить со мной… И не испугался, что главное. Знаешь, эти стереотипы про женщин…

- Какие стереотипы, можно поподробнее? – притворяется Рома. – Я пока жив, и тачка цела и невредима, как видишь. Хотя… Может это иконка, приготовленная заранее спасла нас…

Салон вновь заполняется вибрирующим смехом. Мне ни капельки не обидно. Улыбка до ушей.

- Да уж… - довольно выдыхаю. – Не терпится все рассказать Паше, он то переживал за машину…

- Похвастайся-похвастайся. Если не поверит, я подтвержу.

- Ага, за ужином.

- Ты забыла, он сегодня уезжает… Вернее уже уехал.

- Куда?

- Ты его жена, тебе виднее.

- Да, конечно… Действительно, забыла, - не получается врать правдоподобно.

- Он заикался про день рождение, вероятно у друга, - прочищает горло Рома.

- Точно-точно. Вспомнила, - максимально заливаюсь краской я.

***

После таких неловких прецедентов хочется завести с Демьяновым серьезный разговор, во главе которого будет стоят вопрос «Стоит ли скрывать фиктивность наших отношений или бесполезно?»

Я же ничегошеньки о нем не знаю, а просвещать меня он и не думает… Та и собираю по крохе информацию о нем от других. Впрочем, я зря жалуюсь. Порой лучше не знать чего-то… Как говорят, меньше знаешь, крепче спишь.

К слову, хоть я ничего толком и не знала о Демьянове, но этой ночью меня одолевала бессонница. И как оказалось, не спроста.

Спускаюсь на кухню, чтобы подлить воды в графин, который опустошила за чтением книги. О да, я быстро нашла себе занятие, которое утром щедро вознаградит меня кругами под глазами.

В полной тишине просекаю гостиную и замираю на мягком ворсе ковра от странных звуков, доносящихся с холла. Вроде бы кто-то зашел…

Так и есть, свет автоматически загорается там и, подойдя поближе возле дверей я вижу мужское нечто, которое еле держится на ногах. Прикрываю рот рукой о шока.  Передо мной стоит Павел Андреевич, пьяный в хлам.