Действительно… Вот блин.

– Я… Эм… Для тебя. Ты же его так называешь, – как можно правдоподобнее вру я.

Странное оправдание, да, но ничего лучше я не придумала за секунды.

– Вообще, нет. Мы были знакомы до того, как я устроился к нему на работу.

– А, я не знала… – вытягиваю губы трубочкой, ощущая неловкость. Надеюсь, он не заметил, как раскраснелись мои щеки. – Паша не рассказывал.

– Понятно.

Переключаюсь на дорогу чтобы отвлечься, но боковой стороной лица чувствую на себе взгляд Ромы. Прям без стеснения в упор смотрит, о чем-то думает и молчит при этом.

Какой-то мужик на джипе обгоняет меня. Хмыкаю, упираясь глазами в прокаченный зад внедорожника.

– По-моему, это вызов? – с намеком спрашивает Рома. – Не хочешь ответить?

– Есть такое…

– Чего ждем?

– Твоего благословения…

– Рви давай.

Педаль в пол, и без всякого страху я совершаю маневр, в результате которого джип плетется за мной.

– Боже, как круто! – смеюсь я, откидываясь на кресло. – Ты видел, как я его, а?

В крови бурлит адреналин. Рома хохочет вместе со мной. Я замечаю, как на его щеках проступают ямочки. Мило.

– Видел-видел, молодец. Дай пять, – ловит мой шлепок по ладошке и сияющими глазами смотрит на меня.

Я смущенно сминаю губы и увожу взгляд на дорогу. Бесконечная полоса и мелькающие по сторонам объекты отвлекают. Совсем скоро приедем домой.

– Спасибо, что согласился поездить со мной… И не испугался, что главное. Знаешь, эти стереотипы про женщин…

– Какие стереотипы, можно поподробнее? – притворяется Рома. – Я пока жив, и тачка цела и невредима, как видишь. Хотя… Может это иконка, приготовленная заранее спасла нас…

Салон вновь заполняется вибрирующим смехом. Мне ни капельки не обидно. Улыбка до ушей.

– Да уж… – довольно выдыхаю. – Не терпится все рассказать Паше, он то переживал за машину…

– Похвастайся-похвастайся. Если не поверит, я подтвержу.

– Ага, за ужином.

– Ты забыла, он сегодня уезжает… Вернее уже уехал.

– Куда?

– Ты его жена, тебе виднее.

– Да, конечно… Действительно, забыла, – не получается врать правдоподобно.

– Он заикался про день рождение, вероятно у друга, – прочищает горло Рома.

– Точно-точно. Вспомнила, – максимально заливаюсь краской я.

После таких неловких прецедентов хочется завести с Демьяновым серьезный разговор, во главе которого будет стоят вопрос «Стоит ли скрывать фиктивность наших отношений или бесполезно?»

Я же ничегошеньки о нем не знаю, а просвещать меня он и не думает… Та и собираю по крохе информацию о нем от других. Впрочем, я зря жалуюсь. Порой лучше не знать чего-то… Как говорят, меньше знаешь, крепче спишь.

К слову, хоть я ничего толком и не знала о Демьянове, но этой ночью меня одолевала бессонница. И как оказалось, не спроста.

Спускаюсь на кухню, чтобы подлить воды в графин, который опустошила за чтением книги. О да, я быстро нашла себе занятие, которое утром щедро вознаградит меня кругами под глазами.

В полной тишине просекаю гостиную и замираю на мягком ворсе ковра от странных звуков, доносящихся с холла. Вроде бы кто-то зашел…

Так и есть, свет автоматически загорается там и, подойдя поближе возле дверей я вижу мужское нечто, которое еле держится на ногах. Прикрываю рот рукой о шока. Передо мной стоит Павел Андреевич, пьяный в хлам.

Что-то бормоча под нос, он пытается цивильно снять ботинки но, в итоге, психану, сбрасывает их с ног, и те отлетают в разные стороны. Шаг вперед и непослушное тело грозится свалится плашмя, припечатывая и без того помятую мину к паркету.

– Ах, боже мой, держитесь, – спешу на помощь я, как могу удерживая его. Саму шатает.

Павел усмехается, и резкий запах алкоголя ударяет я внос, заставляя поморщиться. Глаза, стеклянные, бессознательные, смотрят на меня безлико, а губы еле шевелятся, выпуская развязный хрип: