Мучительно отсчитываю секунды, устало морщась.

Чувствую себя не в своей тарелке среди пышно разодетых гостей, а ещё не понимаю о чём они говорят.

Кажется, что вокруг – сплошь иностранцы. Как тут вздумала знакомиться с кем-то подруга – непонятно.

Похоже, Динка решила утащить со стола не пару канапе, а целого кабана, иначе – почему её до сих пор нет?

Позади раздаётся деликатное покашливание. Спина покрывается испариной.

Наверное, кто-то всё-таки узнал меня и сейчас с позором выгонит вон.

Разворачиваюсь, растягивая на губах фальшивую улыбку. Готовлюсь произнести заранее заготовленный текст. Свалить всю вину на Динку. Пустить слезу, наконец.

Бах!

Рука с бокалом сока впечатывается в мужскую грудь, обтянутую белоснежной рубашкой. И вот уже на хрустящей накрахмаленной ткани разливается багряное пятно, словно от шальной пули.

Вот чёрт…

– Ой!

Испуганно отпрыгиваю назад, но уже поздно. Кипенно–белая рубашка вмиг становится безнадёжно испорченной.

Перевожу дрожащий взгляд на лицо незнакомца. Ожидаю пламенную тираду на английском, но он лишь приподнимает брови вверх.

Смотрит на меня насмешливо. С укором.

На меня будто обрушивается шквалистый шторм. Начинаю тонуть в этих карих глазах, едва сглатывая слюну.

Неужели бывают подобные красавцы?

Я думала, они все уже вымерли как динозавры после внезапного похолодания на материках.

Ан нет. Один всё же уцелел, похоже.

И стоит сейчас напротив меня, прищурив в немом вопросе свои ореховые глазищи.

– Простите. – Хриплю, пытаясь хоть как-то оправдать своё поведение. – Я нечаянно…

Пытаюсь вспомнить слова извинения на английском. Или на немецком.

В голове – туман, хотя в организме нет ни грамма алкоголя.

Неужели на меня этот мужик так действует?

Пальцы предательски дрожат и от этого бокал в руке просто ходит ходуном.

– Дайте сюда. – Велит с лёгким акцентом.

Требовательный голос с нотками перца. Властный. Бархатистый. Раскатистый.

Я начинаю дрожать. Такое странное чувство. Меня попеременно бросает то в жар, то в холод, хотя я нахожусь в душном зале.

Его энергетика заставляет подчиниться. Въедается под кожу дрожащими импульсами.

– Пожалуйста. – Хриплю, таращась на мужчину своей мечты.

Он улыбается.

Спокойно, чуть приподняв уголки чувственного, чётко очерченного рта.

Касается пальцев и заставляет дыхание сбиться. Пригубливает от моего бокала.

Сердце моментально делает кульбит, забившись об рёбра. По рукам бегут мельчайшие мурашки.

– Сок? – Его тёмные брови начинают таранить потолок.

Не ожидал этого точно.

Я же просто киваю как дурочка. И пялюсь на него с мечтательной улыбкой на губах.

– Да. Вишнёвый. – Наконец решаю сделать ремарку.

Осекаюсь, коря себя за идиотизм. Вкус-то он наверняка и сам понял.

Опускаю глаза в пол, закусывая губу. Думаю, как сбежать от этого Аполлона во плоти.

До этого я сама сторонилась мужчин. А к этому тянет, словно магнитом. И внутри живота всё предательски сжимается.

– Вкусный. Обожаю вишню. – Его губы трогает улыбка. Мягкая, совсем не надменная.

Такая чувственная, что уголки моих губ тоже невольно ползут вверх.

Он допивает сок до дна, отставляя бокал на стол. Вытирает губы салфеткой.

Взгляд приковывает правая ладонь.

Обручального кольца нет. Холостой.

– Простите, я не специально… - Блею, пытаясь растянуть на губах очаровательную улыбку. – Может, ещё можно всё исправить?

Кончиками пальцев дотрагиваюсь до мощной груди, впечатывая в кожу багровое пятно от вишнёвого сока. Тут же отпрыгиваю, словно обжёгшись.

Он перехватывает мою руку. Цепляет пальцами запястье, притягивая к себе.

– И как же вы собираетесь это сделать? – Дышит как-то странно. Смотрит потемневшим взглядом.