Я напрягаю все усилия, чтобы сообразить, что именно нажать в такой ситуации, а сердце молотит, стучит так, что дышать больно. Медленно открываю его сообщение:

«Привет, лапочка, как твои дела?».

***

Спокойствие, только спокойствие, сейчас главное – не испортить всё и сразу. Дима пишет мне, значит, хочет общаться, и его не испугали мои сумасшедшие родители. У меня словно отлегло от души. В каком-то одуревшем полуобморочном состоянии встаю с места, спускаюсь с подножки троллейбуса. Иду прямо в сторону громоздких офисных зданий.

– Блин, Иванка! – орёт Машка, хватая меня за локоть.

Хохочет, направляя в другую сторону.

– Что у тебя с головой? Кто там тебе пишет? Ты чуть в столб не врезалась!

– Я в порядке. – Хихикнув, сжимаю в руке телефон. Пока не хочу рассказывать про Диму, боюсь спугнуть удачу.

«Привет, у меня всё хорошо!» – отвечаю ему, воодушевленная и сбитая с толку резко нахлынувшим ощущением радости.

Обхожу стеклянную остановку, людей и стайку малышей на самокатах, чувствую, как сильно горят щёки. Подруга, тараторя, рассказывает о том, что вчера у неё украли полпалки докторской колбасы. Два студента четвёртого курса спëрли прямо из холодильника, а потом ели и, улыбаясь, пытались угостить Машку её же собственным продуктом.

«Надеюсь, ты жива и здорова? Родаки у тебя атас», – пишет мне Дима.

«Они не причинят мне вреда».

«Это выглядело иначе, лапочка».

«Они мои родители, Дима. Тебе ли не знать, что родителей не выбирают».

Я тут же жалею, что написала это и хочу стереть, но из-за того, что пишу на ходу, успеваю отправить.

Он присылает грустный смайлик.

Ну и что же мне делать дальше? Я его обидела, или он просто закончил разговор? Пауза затягивается. В затылке противно ноет. Меня охватывает легкая паника. Может, продолжить разговор самой? Я понятия не имею, какой у него характер. Я помню, как шикарно он улыбается, как смотрит, когда хочет заполучить девушку, как настойчиво целует. Но мне неизвестно, может ли его обидеть подобное сообщение, или он не обращает внимания на слова и тут же забывает об этом? Люди ведь разные. Кирилл, например, дулся часами. Ещё и в позе был, нуждаясь в том, чтобы я просила у него прощения. А какой Дима? Я совсем его не знаю, но так сильно хочу открыть для себя каждый кусочек его души.

– Офигеть, чокнуться и с ума сойти! – осматривается Машка, задрав голову. – Это, блин, как в кино. Я такие офисы только в крутых турецких сериалах видела. Как хорошо, что Петровы поженились. Ну в смысле плохо, конечно, прости, Иванка. Но я немного завидую твоему Кириллу – он сейчас коктейли из трубочки жрёт и икрой закусывает, а у меня только хлеб в рюкзаке, но зато мы почувствуем себя офисными чиками! – Ведет она плечами, пританцовывая.

Я натягиваю улыбку на лицо, стараюсь успокоиться, переживаю из-за того, что наша переписка прекратилась. Мне нет дела до Кирилла и его икры. Мимо проходят деловые, явно богатые мужчины, один подмигивает мне. Я отворачиваюсь. Неудобно.

– Да, очень красиво, – вторю подружке, в сотый раз убирая блокировку с экрана.

Дима молчит. А что, если на этом всё? Я потеряла столько баллов со своими родителями, а теперь ещё тыкаю его отцом. Ну не дура ли?

– Здравствуйте, мы прибыли на практику. – Подкатывает Машка к девушке в чёрном костюме, с идеально гладкой прической и устройством хендсфри на правом ухе.

Та тут же расплывается в отрепетированной заранее улыбке и подробно рассказывает, куда нам идти. Мы следуем к лифту и поднимаемся на двадцать пятый этаж.

– Теперь мы сможем задания по практике делать, пока до нужного этажа доедем, – зевает Машка, разглядывая свои прыщи в огромном кристально чистом зеркале кабины. – Это ж, блин, минут десять на лифте ехать.