У юностей свои печали,
У старостей – свои.
Плывут, плывут в иные дали —
Удачи корабли.
И, где-то там, за горизонтом,
Где тридевять земель,
Для каждого найдётся солнце,
И самый лучший день.
И друг найдётся, и подруга,
И место, чтоб стоять.
Не на краю, а в центре круга,
И нови начинать.
Быть тем, кого родило время,
Искать и – находить.
И сеять в вечность своё семя,
И вместе с жизнью – жить.
Когда Она, пробив все толщи —
Появится на свет,
Как чудодейственный источник
На сотни сотен лет…
2010
«Я увидел картину: кресты и кресты…»
Со смерти
Все и начинается…
Леонид Мартынов
Я увидел картину: кресты и кресты…
Под одним из них – я, под другим, лежишь – ты.
Под крестами – суеты, обиды, печаль.
Под крестами, что жалко, и то, что не жаль.
Под крестами вся жизнь что казалось, всегда
Будет течь и – ошибкой делить на года
Было песню её – на припев и куплет
Разбивать то, что – «да» – бесконечными «нет».
Но вращается шаром планета Земля,
Больше нет на планете тебя и… меня.
И всё то, что успелось невольно успеть —
Под крестами легло доневедомо – зреть.
И над каждым из них небо ставит звезду,
Как лампаду, зажжённую на воскресенье.
И рождаются новые здесь… – на войну,
И рождаются… старые там – на спасенье.
2010
«Поют песни птицы и… люди…»
Поют песни птицы и… люди.
Что сблизило тех и других?
Как видно, и крылья, и руки
Имеют истоки одни.
Начала одни, те, что в небе,
Где воля и вечный покой,
Где за бирюзой солнце светит —
Величия – шар золотой.
Поют песни люди и… птицы.
Поют ни за что – просто так…
Так пусть во благих водворится,
Бессмертная – песни душа.
2010
«Поэту – честь, поэту – слава…»
Поэту – честь, поэту – слава.
Поэту … – горечь горьких трав.
Печаль, и… на стихи облава,
Изгнанье и лишенье прав.
Поэту – яд, поэту – пуля,
Поэту – вырванный язык.
И до уюта – путь окольный,
А до терзаний – напрямик.
Похоже, Слову это нужно —
Распять пиита над строкой.
И всё, что вырвется наружу,
Назвать – бессмертною душой…
Она взойдёт его стихами,
Как по ступеням до… прощай,
И всё, что было испытаньем —
Отверзит двери, двери в рай.
2010
Мальчишкам войны
Стихи читайте – всё поймёте.
Как пуля в тело на излёте
Там, в сорок первом, паренька
На первом крике подкосила.
И вечное его «ура!» —
Как птица в небо – в небо взмыло,
И вечное его «ура!»
Гранитно-бронзово застыло.
Когда пишу я о войне,
То слышу: тысячи мальчишек,
Собравшись, просят: «Дядя, в книжку…
А про меня? А – обо мне?»
Нет, не был я на той войне…
Но пахнут порохом подмышки
У каждой новой моей книжки,
У самой доброй моей книжки —
За тех ребяток, что в земле…
2010
«я… напишу, я напишу…»
я… напишу, я напишу
я – напишу! О вас, солдаты.
Я напишу за вас, солдаты.
За сорок первый, сорок пятый.
Я напишу про вас, ребята —
Строкою вечной напишу.
Я всем об этом расскажу
О том, о чем молчат курганы,
Поля, прикрытые травой…
Я напишу во имя славы
Твоей – великий РЯДОВОЙ!
2010
«Вчера обнял я ветерана…»
Якерсону Генуху Яковлевичу…
Вчера обнял я ветерана.
Он плакал на груди моей.
Звенела орденами рана
И вторил эхом ей ручей —
Катились слёзы, и замково
Сомкнулись руки за спиной.
Отец! Отец! Не плачь, ты – дома!
Ты не погублен той войной.
Ну, что ты, милый, полно, полно…
Я здесь! – Твой сын! Тот, для кого
Ты свой священный долг исполнил
Отдав себя до самого,
До самого конца, до точки,
Пробитой в любящей груди.
Возьми, отец! Возьми все строчки,
Что написал… они – твои!!!
2010
«Бывает, схватит болью сердце…»
Заборе Михаилу Ивановичу…
Бывает, схватит болью сердце,
И знается наверняка,
Что о войне, о той – Священной —
Окопно взроется строка.
И будет – бой, и будут – жертвы,
И станет стих – передовой.
И будет Брест, он будет первым —
Перед рыгающей войной.
Ползущей, чавкающей плотью