– Женька! – воскликнул он. – Выручай, старик! Я моторкой не запасся, заправка не работает. Пришлось байк на себе тащить. Хоть десятку найдешь? В городе отдам.

– Найду. Что там с заправкой?

– Фиг знает, – Джимми помрачнел. – Боюсь, бомбанули точку. Тихо там и окна нехорошо так заколочены.

– Оборзели совсем, – пробормотал я. – Джимми, это ж как понимать? Заправка в черте города, ее не должны трогать.

– Да мало ли кому она мешала? Рэкет, конкуренты, тем же оркам могла не угодить. И потом, какой к лешему из Старого Оскола город? Если в Белгороде по окраинам вон что творится, то у нас… э-эх.

Я вернулся в гараж, товарищ увязался следом. Погнать бы его, да нельзя. Вроде как друг. И потом, разговоры пойдут, мол, не уважаешь коллег. Джимми разнесет весть – будь здоров. А я и так в «Южной магистрали» себя не слишком хорошо чувствую. Классный байк-клуб, один из лучших в регионе, но – неуютно.

– Ништя-а-ак! Сам делал? – Джимми Ди увидел мотоцикл.

– Конечно.

– Слушай, шикарно получилось! Декаль?

– Краска.

– Ты чего, все прорисовывал? Делать тебе нечего, Жека. Купил бы декаль, финскую или немецкую, проклеил – и все чих-пых.

– Тебе картинка нравится?

– Ну?

– Вот и все. Захотел – сделал. Кой смысл стандартную декаль лепить на байк? Вон у тебя на руле моделька из «Суоми Мото», а на шлеме из «Дойче Крафта».

– И че?

– Блин, – я громыхнул канистрой, – да эти же картинки только в Белгороде я видел раз десять. Отличаться надо… Ладно, идем заправлять твоего коня.

Моторка полилась в бензобак. Его так до сих пор называли, хотя бензином не пользовались уже лет пятнадцать. Джимми потирал руки и радостно чего-то рассказывал. Я почти не слушал: придурок он. Правда, единственный такой в городе придурок, больше на мотоциклах двинутых нет. Только я да он.

– О, супер-супер! Старик, отдам, как только. Тебя подождать, ты вообще скоро?

– Чего?

– Ну, это, говорю, тебе долго собираться?

– Я что-то не понял. Куда это мне надо собираться?

– Так, это, сегодня вечером сходка в Белгороде. Молот сказал, чтобы все были.

– Значит так, Джимми. Молот мне не указ. У нас во главе кто? Правильно, Сумрак. Вот если бы он сказал, тогда бы я… подумал, – исправился в последнюю секунду. Не стоит перед Джимом ляпать «поехал». – А так сегодня байк сохнет, не хватало еще змея размазать.

– Ну ты даешь, Жека, – озадачился Джимми Ди. – Ладно, делай как знаешь, но лучше бы ты поехал. Молот все-таки ветеран.

– Ты все? Бывай.

Земляк похмыкал, покрутил шлем в руках, но все же собрался уезжать. Я стоял, засунув руки в карманы, и ждал, пока он преувеличенно долго заводил мотор, проверял настройки мотоноута, подгонял шлем. Наконец, он взглянул на меня, как бы предлагая передумать. Я поднял руку и легонько махнул кистью.

Заурчал мотор, мелкий гравий брызнул из-под колес, мотоцикл выскочил за ворота, напугав пригревшегося соседского пса. Пустобрех залился лаем и помчался вслед за Джимом. Он всегда гоняется за машинами… глупый.

Небо засияло золотистым и фиолетовым, приближался вечер. Я закрывал ворота, а в голове, сталкиваясь и переплетаясь, бродили мысли. Выпендривался я, конечно, перед Джимми Ди, чего уж там. Молот – дядька суровый, правая рука Сумрака. Большинство молодых байкеров не рискуют с ним препираться. До сегодняшнего дня и я предпочитал с ним не связываться.

Ходили слухи, что Молот подумывает о месте вожака байк-клуба. Но пока Сумрак твердо держал власть и не собирался на покой. А значит, приказывать имеет право только он. Хотя тоже спорный вопрос…

Крамольная мысль осталась в голове и зудела, не давая сосредоточиться. Пожалуй, я впервые задумался, почему, собственно, мы должны слепо следовать авторитетам.