- Руслан, зачем ты так грубо с красивой девушкой? – подмигивает мне Игорь Эдуардович. – Из-за одной стервы теперь на всех срываться будешь? Не порть мне настроение! У меня, между прочим, племянник родился!
- Кто вы? Как сюда пробрались? – недружелюбно интересуется Руслан Сергеевич, подтверждая мою догадку о том, что небожители плохо знают рядовых сотрудников в лицо.
- Синицына Александра Филипповна, - уязвленно отвечаю я. – Работаю под началом Ильи Климовича, он позвонил мне и потребовал, чтобы я приехала.
Краснею от злости и меня бросает в жар. А еще сердце бешено колотится. Вот, как чувствовала, что не надо сюда приезжать. Ну Илья Климович, ну старый козёл! Сейчас появлюсь ему на глаза, выскажу всё, что о нем думаю и уйду! Вот нужны мне эти волнения при маячившей на горизонте будущей беременности? Не много придя в себя бросаю злой взгляд на Котова. Руслан Сергеевич, кстати выражение лица резко переменил. Его прямые черные брови вскинулись наверх, а твердые, красиво очерченные губы приобрели немного брезгливое выражение.
«Сам дурак!» - искренне возмутилась я, но про себя. Губы он еще будет поджимать. Пусть и такие пухлые, чертовски сексуальные… так! Сашка! Ну, хватит уже! Мысли как у озабоченной самки!
- Пойдем, Рус, перестань. Зачем грубить красивой девушке? Она не виновата в твоих проблемах, – произнес Игорь, а потом, обернувшись ко мне, снова подмигнул: - Александра… Филимоновна, я к вам еще подойду. Проходите, будьте как дома!
Филимоновна… я – Филипповна, идиоты!
***
Наконец, прохожу в темное помещение зала, забитое мужчинами в дорогих костюмах и добротных модных шмотках, окруженных длинноногими красотками модельной внешности. Отдельной группкой тусуются женщины в годах, и девушки в стильных неброских нарядах, обвешанные бриллиантами и ярлыками мировых брендов – жены и дочери влиятельных мужчин. Большинство из них я уже видела в нашем здании – руководители среднего и высшего звеньев, начальники отделов, главы филиалов, но было много и тех, кого я видела впервые в жизни, наверняка друзья и партнеры счастливого молодого деда-гендиректора, Эдуарда Германовича.
Илья Климович махнул мне, едва я вошла, немного растерявшись от громкой музыки и шума. Подошла к нему злая, готовая рвать и метать.
- Сашенька! – проорал он мне в ухо обдав алкогольными парами, - молодец, такая красивая пришла, девочка моя!
- Не ваша! – крикнула ему в лицо, стараясь перекричать музыку.
Еще чего! Ни хренашечки я не девочка, и совершенно не его. И вообще, козел старый, зачем сюда зазвал?
- Сашенька, тут такое дело, - начальник надавил мне на плечи, весьма ощутимо. Силища, несмотря на всю его грузность и рыхлость у дядьки была. – Ты же взрослая девочка, ну сколько тебе лет-то?
Смотрю на него, как на идиота. Что за дебильные вопросы?
- Тридцаточка есть наверно уже, - оценивающе смотрит на меня не трезвое начальство так, словно я корова на рынке.
Нет, ну каков нахал! Тридцаточка, как он выразился, у меня есть, но я на нее не выгляжу! Двадцать пять, максимум дают, а некоторые и все двадцать! Ну, урод!
- Вы зачем меня сюда позвали? – еле сдерживаю себя.
- Окажи старому дураку услугу, а?
Так, сам себя дураком назвал. Хоть в чем-то проявил здравомыслие. И что за услуга ему от меня понадобилась субботним вечером на корпоративе для крутых у гендиректора нашей компании?!