твоей и только, в диалоге с Богом.

04.12.2018 г.

Я не верю в идеальных женщин,

впрочем, как и в праведных мужчин.

В каждом достает глубоких трещин,

ран на сердце, шрамов и морщин.

В каждом есть лукавое начало -

этим человек и знаменит.

Защищает прошлого печали

от случайных взглядов и обид.

Сшитые сердца тобою наспех

глубже прячь, за тысячу замков,

потому что происками счастья

к нам приводит часто дураков.

Танцы на граблях, однако в моде:

сколько стороною не держись,

мы по кругу очень часто ходим,

говоря другим: "Такая жизнь!".

Я не верю в идеальных женщин,

впрочем, как и в праведных мужчин.

В каждом достает глубоких трещин,

ран на сердце, шрамов и морщин.

05.02.2018 г.

Я прячусь за мыслями. Будни.

                  В делах утопая для всех,

на улицах праздных и людных

                  порою срываясь на смех.

Мне мглою глаза застилает

                  и рвется, как тонкая леска,

сознание в рамках скелета,

                  вжимаясь в домашнее кресло.

Я, как сумасшедший скитаюсь.

                 Я прячусь за мыслями в буднях,

срываясь на смех или слезы

                 на улицах праздных и людных.

И все мне не то, как обычно

                 уходит чрез прорези пальцев -

когда бы я лет уже сотню

                 от горя друзья не смеялся.

На улицах пусто и тихо.

                Засыплет глаза талым снегом.

Шатаясь, иду между зданий,

                давясь обезумевшим смехом.

27.01.2014 г.

Я не плохой человек, не думай,

просто черствеешь порой внезапно.

Слова сливаются белым шумом

и мы теряемся безвозвратно.

Людей не мало встречать бывает -

случайных не избежать знакомы.,

Для тех, кто вечно идет по краю

внутри гостям не предложат дома.

Чем больше прожито – тем сложнее,

Людей ценить и не ждать подвоха,

Порой об этом и сам жалею

тепла другим собирая крохи.

Ты не плохой человек, я знаю,

и цену слова, и зло протеста.

Черствые люди нас бьют словами,

но и от боли их слово – средство.

04.02.2018 г.

Надену растянутый свитер,

кроссовки за тысячу двести

и просто уеду в Питер -

от московских друзей и бестий.

Не стыдиться щетины да бы

и о Бродском поспорить в винном.

Декламировать стих в парадной

громко, долго и ненасытно.

Пусть все смотрят и свысока

с неприязнью столиц особой,

а я, выйдя из кабака,

попрошайкам даю с Дворцовой.

Снова питерский дождь навзрыд

затянул о прошедшем песни -

так бродить позовут дворы

в мокрых кроссах за тыщу двести.

24.01.2018 г.

Когда-то, двадцать лет тому назад,

одетый в шапку синюю с помпоном,

во дворике, друзьям чтоб показать,

я набирал отстрелянных патронов.

Набит был вечно гильзами карман,

даже не думал: кто там был мишенью?

Война валялась просто задарма

и обладала странным притяженьем.

Кружили вороны, мы бегали смеясь

И карусель несла детей по кругу.

Нам было еще долго до того,

когда направим пистолет на друга.

Отстрелянные гильзы на траве -

мое воспоминание живое

и невдомек веселой детворе,

что не было тогда в стране героев.

Что ночью навсегда нашел покой

очередной должник и бизнесмен,

а все улики детскою рукой

я собирал, не пачкая колен.

24.01.2018 г.

Муза моя любит порой заявиться ночью.

Пьяная, как всегда. Время от времени плачет.

Душит рассказами, байками, ну и всем прочим.

Зря я, конечно, ей забываться начал.

С ней, по привычке, бутылка початого виски.

Носит мои рубашки. Курит какой-то выхлоп.

Пьет. Матерится. Считает возможные риски.

Трезвеет к утру. Молча находит выход.

Муза проводит светлые дни в борделе,

где не найти судеб счастливых точно.

Там, где мужчины жестоки и на пределе,

где продают взгляд из щели замочной.

Муза моя любит ко мне заявиться ночью.

Медленно снять чулки: холодная и простая.