- Милая девушка, - подходит ко мне брюнет, а я нервно сгибаю и разгибаю ремешок своей сумочки в пальцах. - Как тебя зовут?
- Лия, - сглатываю подкативший к горлу комок обиды, буквально ощущая утекающую сквозь пальцы возможность работы.
- Вот что, Лия, - вкрадчиво говорит мужчина, при этом прожигая меня странным темным взглядом. - Рика здесь не будет достаточно долго и, поверь, ему не понадобится ассистентка. Причем очень и очень долго.
- А... может быть кому-то из управляющих нужна помощница? - все еще цепляюсь я за тоненькие ниточки надежды. - Пожалуйста! Мне очень нужна работа! Я фотограф, могу снимать гонщиков... А еще я... Я могу даже уборщицей!
- Мне уж точно не нужна помощница, с меня хватит, - грустно усмехается мужчина. - Лия, Рик сейчас находится в больнице в тяжелом состоянии и довольно не скоро встанет на ноги. Так что, извини, - брюнет разворачивается и быстрым шагом уходит вглубь коридора.
Мое сердце словно останавливается после услышанных слов. Отец Виктора в больнице! Так вот почему его не было у стадиона с парнями, боже мой! Какая же я глупая и эгоистичная дурочка!
- А что с ним случилось?! - догоняю и буквально хватаю за локоть мужчину. Умоляюще заглядываю в глаза и заикаюсь почти на каждом слоге от волнения. - Расскажите, пожалуйста...
- А ты кем ему приходишься? - щурится незнакомец.
Не долго думая, я выпаливаю первое, что приходит в голову и вертится на языке:
- Я девушка Виктора.
На секунду, во взгляде темноволосого мужчины промелькнуло удивление, но он достаточно быстро сумел совладать с внутренними эмоциями, натягивая на лицо маску спокойствия. Осознаю, что до сих пор сжимаю его плечо и тут же отдергиваю руку. Наверное даже слишком резко.
- Спроси у Виктора, - быстро отвечает незнакомец и смотрит на свои часы. - Мне нужно работать, прости.
Смотрю вслед уходящему мужчине, а в душе все дрожит и вибрирует от досады, невыносимо хочется плакать. Почему ж я такая неудачница-то?
Работа провалилась с треском. У Виктора горе, а я даже не могу показать ему всю свою заботу.
Как бы я хотела сейчас быть рядом с Виктором, утешить его, обнять, поговорить... Я как никто способна понять его, ведь не так давно сама прошла через подобную ситуацию. Но вместо этого мне придется высидеть с друзьями более не интересный заезд, а затем где-то по пути купить отцу сигарет...
Возвращаюсь к друзьям и мы занимаем свои места. Стараюсь не подавать вида, подавить рвущиеся наружу эмоции, но подругу же не обманешь, она видит меня буквально насквозь.
- У тебя глаза покраснели, что случилось?! - шепчет Инга, пока парни заняты перепалкой «кто из гонщиков круче».
- Рик в больнице, с ним что-то случилось, - шмыгаю носом я, едва удерживая поток слез.
- Кто тебе сказал?! - изумленно хлопает глазами подруга. - Так вот почему Виктор не выходит на связь...!
И вот это, кстати, правильный вопрос.
Кто мне сказал весть о Рике?
Я же даже не знаю, что это был за человек... У него были ключи от кабинета Рика, а значит, что он имеет доступ к организации гонок. С ума сойти, он спросил как меня зовут, а сам даже не представился! А я еще так переволновалась, что не удосужилась спросить имя мужчины.
- Добро пожаловать на трек, мои маленькие любители острых ощущений! - эхом раздается знакомый голос через стадионные громкоговорители.
Переполненные трибуны взрываются в овациях и свисте, но мне не до этого, я взглядом быстро нахожу высокую фигуру возле микрофона - тот самый брюнет!
- Прикинь, сегодня ведет сам Черт, охренеть! - восторженно говорит своему другу Вова.
- Кто? - переспрашиваю я.
- Черт, - повторяет парень, но заметив на моем лице все то же непонимание, уточняет: - Ну, создатель этого места, известный как Стас Авдеев. Это он построил трек и стадион. Хозяин, короче, большой босс, как хочешь, так и назови.