– Это я просто книжку недавно читал. Оттуда и вычитал. Фантастика.

Кайрат Айдынович прищурился.

– Книжки любишь читать?

– Люблю, – стараясь придать голосу как можно спокойный тон, ответил я.

– А что за автор? Интересно просто, сам хочу такую книжку почитать.

И вновь мой мозг лихорадочно заработал. Врать надо уметь. А я в этом особо не преуспел. Да и пробуждение среди ночи не способствует нормальной работе головы. Хотя, Кайрат Айдынович, видимо, этого и добивался. Сразу видно – непростой человек, знает приемы допроса.

– Ну так что за автор? – не унимался собеседник.

Кого же назвать? Стругацких? Они уже издаются? Или в опале? Ефремов? Нет, лучше кого-то из заграничных, так больше шансов, что мою версию будет сложней подтвердить этому любителю полуночных допросов. Но тут тоже надо нужных назвать, чтобы на запрещенных не нарваться.

– Айзек Азимов, – выдохнул я, потому что молчание затянулось слишком долго, и нужно было говорить хоть что-то.

– Азимов? – словно пробуя на вкус слово, произнес Кайрат Айдынович.

По выражению глаз я тут же определил, что такого автора он не читал.

– Кажется, что-то слышал о таком. Заграничный? Запрещенный автор? Про что пишет? Про капиталистов, небось? Агитации?

– Нет, про победу социализма в межзвездном космическом пространстве, – выпалил я.

Кайрат Айдынович пристально посмотрел на меня, пытаясь понять, вру я или нет.

А меня уже было не остановить. От нервов меня понесло.

– Хороший писатель, между прочим. Книга называется «Вперед к звездам». Там о том, как секретарь Красноармейского райкома партии Надежда Степанова и работницы ткацкой фабрики по заданию партии строят космическую ракету, чтобы отправить первую промышленную партию ткани в космос, на другую планету, где наши космонавты строят светлое будущее. Эта ткань не пропускает радиацию и очень хорошо укрывает от космических ветров. А еще…

– Понятно, – прервал меня Кайрат Айдынович, отстранившись. – Ты, паренек, не думай, что я дурак. Я слежу за тобой.

Я лишь покачал головой. Кажется, разговор на этом был закончен.

– Ну, чего сидишь? – спросил Кайрат Айдынович уже совсем другим тоном, будничным, спокойным.

– В смысле? – не понял я.

– Ну ты же пить хотел. Вода в кране, кран в туалете, туалет в конце коридора.

– Спасибо, – кисло ответил я и вышел из палаты.

Разговор со странным собеседником прогнал весь сон. Я доковылял по темному коридору до туалета. Там было накурено – кто-то недавно тут уже был. Я открыл кран, пропустил ржавую воду. Так и не попив, вновь вернулся к себе в палату.

Кайрат Айдынович лежал на кровати, отвернувшись к стенке, и спал, как ни в чем не бывало. Я тоже лег на свою кровать, но уснуть так и не смог. Всю оставшуюся ночь я слушал, как ворочается во сне старик Михаил Андреевич и тихо стонет от боли.

Утро наступило неожиданно. Я все же под самый рассвет задремал, потому что проснулся от того, что в коридоре кто-то зазвенел больничной «уткой», уронив ее на пол.

Скрипнула дверь палаты.

– Эй, молодой! – крикнула Тома, просовывая голову в двери. – Молодой!

И глянула на меня.

– Вы мне? – спросил я, растерявшись.

– Ну а кому еще?! Чего разлегся?

– А что делать надо?

– Быстро в коридор. По твою душу пришли.

– Кто? – не понял я. – Мать?

– Нет, не мать.

Тома вдруг нахмурилась и стало понятно, что ничего хорошего не жди. Я мельком глянул на Кайрата Айдыновича и поймал его довольный, звериный взгляд, словно говоривший – вот ты и допрыгался, голубчик!

– А кто тогда? – спросил я Томы.

– Да мне-то откуда знать? – раздраженно ответила та. – Человек в форме. Знать, натворил что-то?

Я пожал плечами.