Она, схватив его за шею, стала ерошить волосы ему на голове. Она знала: он этого не любит. Но вместо недовольного ворчания раздался смех. Ему было весело. Ей тоже. Они игрались на заднем сидении, в то время как мама сидела на водительском и, ещё недавно умирая от скуки в пробке, сейчас удивлённо слушала смех сына. Наблюдая за ними в зеркало заднего вида, она с каждой секундой всё больше изумлялась. Впервые она слышала счастливый смех сына. И заслуга эта явно принадлежит Хикари. От их веселья она сама неожиданно для себя заулыбалась.
– Похоже, мы застряли тут надолго, – сказала мама. – Не хотите заехать куда-нибудь покушать?
– Конечно, – хором сказали они, не переставая играть.
22. Таких как она называют по-разному
– Я думаю, ты понимаешь, зачем я сюда пришёл, – сказал Себастьян, войдя в кабинет мамы поздно вечером.
– Понимаю, но ответить на твои вопросы я не могу, – сказала мама, сложив руки в замок на столе.
– И почему же? – спросил Себастьян, по-хозяйски сев на стул напротив мамы и повторив её жест.
– Эта информация тебе может навредить.
Она знала, Себастьян зайдёт к ней в первую же ночь после приезда домой. У неё любопытный и внимательный сын, что точно не пропустит мимо ушей бабушкину фразу про Кровавого Короля. Она изучающе посмотрела на него – как всегда спокойный холодный взгляд, уверенность в своих действиях и словах, и непоколебимое упрямство. Он не уйдёт отсюда без ответов.
– Ты убедительно врёшь, мам, но я вижу твою ложь. Ты не из тех, что станет сажать ребёнка в золотую клетку и ограждать от реальности. Какая бы ни была информация, приятная мне или нет, ты предпочтёшь окунуть меня в неё с головой.
– И всё же мой ответ останется прежним.
– Расскажи всё, что ты знаешь про Хикари.
– Я сказала «нет».
– Причина отказа?
– Я её уже озвучила.
– И я тебе уже сказал, что ты мне врёшь.
Она смерила его тяжёлым уничтожающим взглядом. И он легко его выдержал. Кажется, даже насмешка проскользнула во взгляде. Мол, неужели она пытается этим взглядом меня прогнать?
Она встала из-за стола и медленным шагом, похлопывая домашними тапочками, подошла к панорамному окну. Метель не унималась. Она метёт с их приезда, завывает и гнёт деревья. Странное чувство – на улице будто апокалипсис: белая мгла закутала всё вокруг, воющие порывы ветра бьют по стеклу, а она здесь, внутри в удобном бежевом махровом халате, в тепле и уюте. Это чувство ей нравилось. Намного приятнее видеть метель за окном, чем ясную безмятежную погоду. Почему бы? Может, метель лучше всего отражает её душу?