Мужик выпрямляет спину, глядя с некоторым подозрением на её, мягко говоря, небольшой чемодан, затем снимает со своего плеча чёрную дорожную сумку и аккуратно устраивает её поверх своего чемодана, предварительно проверив надёжность конструкции.

Не канадец, думаю. И не американец. Британец, скорее всего, раз уж его язык – английский. Мужчина из моих краёв брякнул бы ту сумку на асфальт, не беспокоясь ни о пыли, ни о подсохших плевках, ни о жирных пятнах сомнительного происхождения.

Далее происходит нечто не совсем для меня ясное: мужик делает ровно один неуклюжий шаг в сторону стюардессы, подцепляет её чемодан (мне чётко не видно из-за его спины, но по лёгкости его движений и выражению её лица – похоже, что одним пальцем) и водружает его на тележку. Игривости в ней теперь почти больше нет, и мне до безумия интересно, по какой причине.

– Стоя или лёжа? – спрашивает её голосом Господа, уставшего от грехов смертных.

– Лучше лёжа, – не теряется она.

Он спокойно укладывает её чемодан, как было запрошено. Некоторое очень короткое время они смотрят друг на друга в упор, и его тон вдруг сменяется на елейный:

– Могу я ещё чем-нибудь Вам помочь?

– Нет, благодарю Вас… Летите в Вену?

– Да. А Вы?

– Я буду сопровождать Вас на борту и с радостью удовлетворять любое желание.

– Серьёзно? Прямо любое?

Она на пару мгновений задерживает ответ, затем глухо, низко, но достаточно громко, чтобы услышал не только он, но и я, отвечает:

– Любое.

И ещё значительную пазу спустя добавляет:

– Любое желание пассажира Австрийских авиалиний.

Мужчина кивает ей и когда разворачивается, я вижу усталую полуулыбку на его лице. Он забрасывает на плечо свою сумку, подхватывает чемодан, и вместе они направляются к стеклянным дверям, не так давно поглотившим орущего арабского мальчика и его непробиваемую маму.

– Я тоже в Вену, ребята…– бормочу им вслед, торопливо докуривая сигарету.

Carla Bruni – Quelqu'un m'a dit 

Я живу в Ванкувере – крупнейшем мегаполисе самой западной провинции Канады. Помимо красот природных ландшафтов наш край славится ещё и некоторой красотой коммуникации.

Не бойтесь наступать людям на ноги: они извинятся.

Не беспокойтесь по поводу парковочных мест: Вам уступят и… извинятся.

Грубость, резкость, хамство на дорогах… ЧТО ЭТО?

Заблудились? Нужна помощь? Попросить не успеете, Вам уже помогают.

Итак: я из Канады, самой “извинятельной” страны в мире. И да, это правда, у нас это делают даже автобусы.

И вот в этом беспределе извинений, доброжелательности и услужливости есть одно прекрасное исключение – я.

– Вы не знаете, как работает эта фигня? – спрашиваю у своего соседа азиата, счастливого обладателя распечатанных посадочного талона и наклейки со шрихкодом для багажа.

– Hello! – учтиво растягивает рот. – Sorry, I don`t speak English!

– Жаль.

Обращаюсь к тётке арийской наружности:

– Вы не подскажете, как работает этот… аппарат?

– Оу, – улыбка со значением «ничем помочь не могу».

Долбанный аэропорт. Долбанный агрегат!!!

И тут мои глаза самопроизвольно округляются, поскольку идентифицируют бейсболку с красным кленовым листом. Хищно оскалившись, триумфально несусь к объекту, не стесняясь проехаться чемоданом по чужим ногам:

– Извините! У Вас получилось распечатать талон со штрихкодом для багажа?

– Да, конечно! – в широте канадской улыбки можно устраивать заплывы на длинную дистанцию. Особенно, если её изображает высоченный представитель мужского племени лет эдак двадцати пяти.

– Фух… – выдыхаю. – А Вы мне не поможете? Я тоже из Канады!

– Да никаких вопросов, девушка! Давайте паспорт. Вы домой?