Поливаю водой крыльцо.
Напишу: «никому не нужен»
И оставлю на подлецов.
Лишь подумаю: мне бы тоже
Не мешало с размаху – лбом.
Вот тогда бы я подытожил
И назвал себя молодцом.
Мёрзнет город и жмутся улицы.
То единственное пряча вглубь,
Что с надеждой зовётся разумом,
А в миру называется «суть».
Открою год таким вот незатейливым
04.01.16 год
О зиме и детях
Зима, как ты долго длишься!
Кидаешься снегом, злишься.
Свиреп твой мороз и ветер!
Не холодно только детям:
Они атакуют горку,
ломая снежную корку.
Согреет их смех и счастье!
Довольны Антоны, Насти…
Что горка, снежки и санки…
Мы пешки, а дети – дамки.
2009 год
Зимняя дорога
Километры и сигареты,
сквозь окно – полуночные лица.
Может, кажется только это —
что мне третии сутки не спится?
Может, умер? А может – кома?
Всё сплелось, как носки шерстяные.
И не ждут меня больше дома.
Там, где ждут – постояльцы дрянные.
Карандаш-колесо елозит
по бумажному снега настилу.
За окном, как всегда, морозит,
печки скрип придаёт только силу.
Я по снегу пишу романсы
и портреты твои, конечно.
Мне снежинки танцуют танцы,
говоря, что зима – бесконечна.
Аплодисменты
От восторга прямо вся изнемогая
то на лампочке зависнет, то на блюде.
Ей так ново черезмерное вниманье…
Аплодировали… моли люди…
2009 год
Случайная встреча
Просто скука… Просто строчки вяжет
опустившейся руки набор из пальцев.
Мы так преданно с тобой играли в счастье,
а теперь играем – преданно – в скитальцев.
Белый иней бороду украсит.
Не спеша доем в кафе окрошку.
Мы случайно на одном вокзале.
Ну, давай, присядем на дорожку.
2009 год
Кто из нас поэт
Моему отражению…
А, кстати… Кто из нас поэт?
Быть может, ты? Я – точно, нет.
Хоть с рифмой вроде всё нормально,
но! если посмотреть глобально
с той колокольни, где видней
кто рядом с музой, кто – за ней,
поймёшь, что нынешние строки —
скучны и часто однобоки.
И зеркало мне нагло врёт.
Я – не поэт. Я – идиот!
Пишу себе же сам романы,
что б потревожить сердце дамы.
Не в той эпохе, брат, не в том
сейчас мы месте. А потом…
Оставив строк неровный след
запомнимся ль на пару лет?
Влюблённые
Чуть быстрей, чем хотелось бы нам,
на часах отсекались минуты.
Не вплетала ты в косы обман
и надежд не дарила «кому-то».
Как рубашки потерянный лоск,
за порогом осталось сомненье.
Без стыда свечи скинули воск,
подарив полумрак в воскресенье.
Поцелуи глушили слова,
зеркала отражали нирвану
и была, безусловно, права
страсть, открывшая в сердце нам рану.
Как фонтан – серебристой водой,
наполняем любовью сердечки.
Светит месяц в окно молодой
и опять раздеваются свечки.
2009 год
Ради этого стоит жить
Ради этого – стоит жить.
И, конечно же, стоит петь.
Проводами обвисшими тянется жизнь,
вдоль которых есть смысл лететь.
Не в тоннеле забрезжит рассвет —
горизонт всей палитрой вспыхнет.
Несмотря на усталость и хмурый настрой
на плече у тебя затихнет.
Это больше, чем правда в глазах.
Это тише, чем время – вспять.
Под навязчивый медленно-шёлковый ритм
ты влюбился. В неё опять.
2009 год
Суицид
В который раз слова одни и те же
перебираешь и сквозь пальцы, как песок.
В который раз ты ждёшь её как прежде,
соединив ствол пистолета и висок.
Ты седину выдергиваешь, морщась,
разглаживаешь карту жизни из морщин.
И волосы твои, слегка топорщась,
теперь – не украшенье для твоих личин.
И ожиданье для тебя не в тягость.
Вы столько раз с ней разминались невзначай.
Ну вот и каблуки. Шальная радость
в глазах его мелькнула. Здравствуй и прощай.
2009
35 снов
До отъезда осталось семнадцать часов.
Я ещё не боюсь, но уже не готов.
Начинаю грустить и немного скучаю.
И мечтаю о том, как тебя я встречаю.
Каждый вдох крутит стрелки часов всё быстрей.
Я уже не могу! Возвращайся скорей!