Она интересна ему. Чем дальше, тем больше. Интересна как женщина, которую хочется узнавать и завоёвывать.

[1] «Москва слезам не верит», 1979, реж. В. Меньшов.

6. 4. Книги (18 мая)

Настя попала под дождик, быстрый и сильный. Ничто не предвещало: ни прогноз, ни облака, ни солнышко. Налетел и улетел, испещрив её одежду пятнышками и покрыв волосы вуалью брызг. Она прикрыла глаза ладонью, приложив её козырьком, чтобы не размазалась тушь, и чуть не врезалась на пороге в Павла, распахнувшего для неё дверь кофейни.

— Ой! — вскинула голову вверх, обдав его едва ощутимой моросью. — Привет!

— Забегай! Привет! — Павел посторонился, пропуская Настю, и прикрыл дверь. — Если бы мы обменялись номерами телефонов, я бы тебя просто подхватил по пути, и ты бы не промокла.

Она резко остановилась и взглянула на него.

— Я особо не промокла. Скажем, освежилась, но спасибо. — Развернулась и прошла к табуретам, задумавшись о чём-то. — Секунду. — Кивнула то ли ему, то ли себе, достала телефон и отправила сообщение.

Он присел рядом, наблюдая за ней. Брови были чуть сведены, пальцы летали по экрану. Она быстро закончила, отложила телефон и улыбнулась.

— Привет ещё раз! Привет новому понедельнику! Мои выходные: много гуляли с дочкой, ездили на дачу, немного подзагорели, летали на качелях до головокружения, мыли-рыхлили-прибирались, совершили набег на детские магазины, — оттарабанила Настя. — Как твои?

Павел улыбнулся в ответ.

— Сначала ответь, дашь мне свой номер или нет.

Она крутнула телефон волчком по столешнице.

— Решу к пятнице. Твой тоже пока брать не буду.

— Хорошо. Объяснишь почему?

Она глубоко вдохнула.

— Бывало, что я шла на поводу у своих порывов, но они оказывались какими-то поверхностными. С тобой же вдруг захотелось… основательности, что ли. Конечно, вообще рано об этом говорить. Глупо звучит, но как-то так. Не хочу рушить эти ощущения никакой стремительностью.

— Звучит лестно и честно, — тихо произнёс он.

— А честность ты ценишь.

— Точно. — Он кивнул. — Перейдём к домашнему заданию?

— Ты подготовился? — У Насти загорелись глаза.

— Обижаешь! — Павел показал ей фото довольно старого и потрепанного издания со страницей «30» и отмеченной простым карандашом строкой «33». — Мне выпал Стивенсон «Остров Сокровищ»: «копыта лошади пронеслись по нему и отшвырнули его»[1].

— Как ты считал строки? — Она пробежалась глазами по изображению.

— Все подряд, не пропуская даже тех, где одно слово. За него тоже можно зацепиться и раскрутить тему для размышлений.

— Что надумал по фразе? Вот самое первое, что пришло на ум? — Настя оторвалась от экрана.

— Опасно, боль, спасение.

— Не гибель? — Вернула ему телефон.

— Странно, но нет. Почему-то подумалось, что такая боль именно спасает от чего-то более страшного. Я давно читал, не вспомнил сцену.

— Перечитал потом? — Они оба поставили по локтю на край стойки, подперев щёку.

— Да, всю главу и дальше. Этим и занимался все выходные — перечитывал и думал о тебе.

Она опустила взгляд, мимолетно улыбнувшись.

— Так уж и все выходные?

— Подловила. Не все, но большую часть. Наконец выкроил время помочь отцу с расчисткой сарая на даче. В воскресенье отоспался, потом почти весь день угрохали на обустройство нового офиса, подключали и тестировали необходимую технику. Вечера, поздние, провёл за книгой и мыслями о кофейной знакомой выдумщице. — Павел заметил её порозовевшие скулы.

— Я тоже думала о тебе, каждое утро. — Настя скользнула по нему взглядом. — Я не читала «Остров Сокровищ», хотя знаю, о чём там. — Она оттолкнулась от стола, распрямляясь. — Хочешь узнать мою первую мысль на слова строки? — Настя выжидательно посмотрела на него.