– Магда, опомнись. Ты что, полковая маркитантка? Куда обоз – туда и воз?

– Я не понимаю эти твои русские идиоматические обороты! – Магда уже шипит.

Пришлось потратить ещё пятнадцать секунд на то, чтобы объяснить этой интеллектуальной стерве, как поглядят на неё мои будущие русские подчинённые. Как они пошепчутся за её спиной. И как будут показывать на неё пальцем, когда встретят её уже в моём офисе. Сделал паузу, ожидая, чем закончится в голове Магды мучительный бой между силами добра (воспринять мою логику, и сделать, мать твою, как я сказал!) и силами зла (удержать меня под контролем). В итоге добро со скрипом, но побеждает.

– Ну хорошо, – неохотно соглашается Магда. – Ну ладно, ты прав.

– Умница, – хвалю Магду я, – вот за это я тебя и люблю.

И тут я слышу:

– Но я приеду встретить тебя в Каструп!

Каструп – это датский аэропорт. Расположен примерно в десяти километрах от проклятого Брондбю.

– Магда, – осторожно начинаю я, – а зачем тебе ехать в такую даль?

– Потому что я по тебе соскучилась.

«Пять баллов. Ну и чем мне крыть? Боюсь, что в этот раз нечем…»

И хотя мне откровенно в падлу видеть Магду, скажи я ей «нет» – и всё, обид не оберёшься. И её подозрений. Главное, её подозрений. В них-то всё дело.

О том, что над моим проектом заезда в кресло главы представительства нависла туча-угроза, я понял из пятничного визита к отцу Магды. Это было вечером, когда я уже пообщался с Сиротиной. Я постучал в стеклянную белую дверь:

– Кристоф, добрый день, не заняты?

– Здравствуй, Алексей. Я тебя ждал.

Холодный свет из окна. Холодные белые стены. Холодное, морщинистое лицо на черепашьей голове. А ещё руки Кристофа. Они никогда не двигались: как мёртвые, лежали на столе. Холодные, ледяные, с узловатыми синими венами – очень цепкие руки, которые всех и всегда держали только за горло.

– Садись, Алексей.

И он всегда правильно произносил моё имя.

– Кристоф, что-то случилось? – Я сел, закинул ногу на ногу. Жабьи веки Кристенссена дрогнули. Он посмотрел на кисти своих рук, потом перевёл взгляд на меня.

– Алексей, – тихо, своим шелестящим голосом, начал он, – есть разговор перед тем, как мы поговорим про «Ирбис». Этот разговор очень простой, и, я надеюсь, короткий. Потому что мы с тобой очень давно знакомы. Нас много лет связывает общий бизнес и одно общее дело. А теперь рядом с тобой есть и моя дочь. Магда. Не могу сказать, что я очень этому рад… – пауза, – но я с этим смирился, потому что это выбор моей девочки. Однако, есть то, с чем я никогда не смирюсь. Я не позволю сделать мою дочь несчастной.

– Разве Магда несчастна? – фальшиво удивился я. – Мне всегда казалось, мы с Магдой прекрасно ладим.

Кристоф сидел, не сводя с меня глаз.

– Вы ладите, потому что Магда тебя любит, а ты достаточно сообразителен, чтобы этим пользоваться, – проскрипел он. – И ты осторожен. И именно по этой причине ты должен поставить точку в некоторых своих историях.

– Простите, в каких историях? – Я аккуратно снял с серой брючины несуществующую пылинку. Кристоф откинулся в кресле, снова взглянул на свои руки, точно хотел получить у них совет, что же со мной делать? Поднял на меня свой знаменитый взгляд, отдающий могильным холодом:

– Магда знает о твоих связях. О том, что у тебя есть любовницы.

Я почувствовал себя так, точно с разбегу врезался в кирпичную стену.

– Так что сделай правильные выводы, Алексей, – разглядывая моё лицо, продолжал добивать меня Кристенссен. Речь его лилась плавно, выдавал его только голос: холодный, спокойный, без модуляций, он всё равно подрагивал. – Видишь ли, Алексей, в это трудно поверить, но я и сам когда-то был молодым. Было и безумие, и увлечения молодости. Были и романы… А потом я встретил мать Магды. Анна была правильно воспитанной женщиной и умела закрывать глаза на некоторые мои… истории. Потому что Анна понимала: я знаю разницу между историями. А ты, – и тут впервые за все время нашего разговора Кристоф подвигал пальцами, – и ты, прежде чем войдёшь в мою семью, тоже должен усвоить разницу.