И он пришел. Без блокнота и без ручки. Впервые за это время. Он сел за столик и просто смотрел на нее. И ни одна эмоция не читалась на его лице. Мне стало обидно за нее и именно это сподвигло меня заговорить с ним:

– Та женщина скучала без вас

– Я знаю, – был мне ответ.

– Она ждала вашего письма.

– Я знаю.

– А сегодня вы писать не будете?

– Нет.

– Почему?

– Еще рано.

Что это значило? Я не знаю. Задать это вопрос я не решилась. Вот только мысли мешали работать весь оставшийся день.

Сегодня она заказала бутылку вина и большой кусок медового торта.

– Сегодня у меня депрессия, – только и сказала она.

Я бросила взгляд на «Ромео», этот наглец ухмылялся, а когда я прошла мимо него, чтобы принести заказ женщине, он прошептал что-то типа «сейчас самое время», а потом молча ушел.

Он был для меня загадкой. Никогда в жизни я не встречала таких людей. Это как в видеоигре, каждый новый уровень сложнее предыдущего, но этим же и интереснее играть в эту игру. Каждый его шаг был непредсказуем. И это меня пугало в нем…

«Джульетта»… сегодня она снова ничего не получила, и с каждым прожитым часом ее надежда становилась слабее…

«Ну, здравствуйте, Джульетта!

Простите, что не писал эти три дня. Так было нужно. Ради той улыбки, что сейчас играет на Ваших губах. Поверьте, она стоит десятка ваших улыбок. Из всех она самая искренняя, чистая и нежная. Это улыбка счастливой женщины. И я безмерно рад, что подарил Вам я…

Справедливо сказать, что теперь я имею 26 Ваших улыбок. Именно 26. Прибавим сегодняшний десяток.

Улыбаюсь.

А знаете, я наверно, влюблен. Правда. Влюблен в Вас. Как мальчишка. Смеюсь.

Что это? Неужели я услышал едва различимый радостный смешок? Так и есть. Думаю, что оценю его еще в десяток улыбок. Уже 36. А впереди две недели…

Я тут кое-что вспомнил. Вы задавали вопрос мужчине здесь, в закусочной, помните? Месяц назад. Вы спросили: «Скажите, а я красива?» Он тогда ответил: «Никогда не сомневайтесь в своей красоте».

Я тоже был здесь в тот день. И мужчина был прав. А у меня в кармане 37 улыбок.

Никогда. Не сомневайтесь. В своей. Красоте.

С любовью, Ромео».

– Вот хитрец, – произнесла она с улыбкой, прочитав письмо.

– Ваш возлюбленный, – спросила я, обслуживая ее столик.

Она взглянула на меня своими карамельными глазами, в которые возвращалась жизнь.

– Вы знаете, мы незнакомы, но каждое слово в его письмах откликаются во мне бурной волной эмоций. Начиная от ненависти и заканчивая нежными чувствами. Я ненавижу его за то, что не знаю, но в то же время я не могу без него. Его письма – словно наркотик. Они нужны мне. Как кислород. Спасибо Вам и ему, кем бы он ни был.

С этими словами она встала и ушла, оставив лишь письмо. Я помню, тогда спросила саму себя «Если эти письма так нужны ей, как она говорит, зачем оставляет их здесь?». Она ушла, а он все сидел. И, наверняка, слышал каждое ее слово. Она так тепло о нем говорила… И я без тени сомнения думала, что у этих двоих есть будущее, однако…

– А что будет после? – спросила я, подойдя к «Ромео».

– Что, простите? – не понял он.

– Что будет, когда вы «соберете» все ее улыбки?

Мужчина улыбнулся:

– Я уйду.

И всего-то?! На мгновение я впала в ступор… Тогда ради чего все это?

– Вы бросите ее?

– Нет, я дам ей шанс начать все заново. Так, как она того заслуживает. Ей не нужен калека с простреленным бедром. Ей нужен тот, кто будет смотреть на нее моими глазами. Простите.

Потом она встал и направился к выходу. Только сейчас я заметила его хромоту. Хромал на правую ногу. И это было очевидно для всех, кроме меня. Я видела кое-что еще. Буквально в считанные секунды этот человек, которого я боготворила как мужчину, как автора, превратился в труса… Нельзя подарить надежду, а потом жестоким образом отобрать ее! Это подло и низко.