Меняю деньги в рекомендуемой персоналом точке по крайне выгодному курсу – только для "своих". Ловим маршрутку (до Старого города, формально, не 2, а 1,5 фунта – моя спутница говорит по-арабски – сопровождающий машину сборщик протягивает мне бумажку в 50 "копеек" – сдача). У меня одна цель. Точнее, две – душик и «Сахарка»…

На стоянке в Старом городе – пересадка. Ремонтируется недавно взорванный смертниками торговый центр Тиран – окна уже вставили, но внутри – следы взрыва с иссеченными шрапнелью стенами. Маршрутка до Хадабы – водители, зазывая пассажиров время от времени гортанно речитативят "Хадаба-Хадаба" – 1 фунт. Забираюсь в раскаленное чрево автомобиля – почти что вываливаюсь из окна – для освежения – поехали!

Приезжаем в Хадабу. Справа оставляем вполне современный супермаркет со стеклопакетами, дверьми на фотоэлементах и вполне европейскими ценами. Слева – ой! Глазам не верю! Замечаю ставший вскоре моей Отрадой пивняк – на главной улице Хадабы – с неприлично дешевой и такой милой сердцу всегда прохладной Sakara – 5,5 фунтов за 0,5 л. – сразу же стал завсегдатаем. Проезжаем… Думаю – как же он далеко от меня? Нет, Слава Богу, не далеко – метрах в 100 от моей, конечной…

Конечная. Я выхожу. Озираюсь, определяя диспозицию. Пивняк – вон он – метров 100… Напротив остановки – вполне приличный супер. С фото-дверями и стеклопакетами… Окна – от пола. Людей в Зале мало… Захожу. Знакомлюсь с ценами. Блин, куда я попал? Страной я, случаем, не ошибся?! Цены – круче московских! Н-да… С таким ценником мне и на 2 недели не хватит! В задумчивом недоумении чешу затылок…

И тут – лыко в строку – первое из памятного. Летим на Мальдивы. Регулярным. Посадка на рейс. До Дубая. Там – перевалка. Еще в «Домодедове» мое обратила внимание пара. Они тоже на наш рейс – до ОАЭ. Подошел. Познакомились. Оказывается, и они – на Мальдивы! Класс!

Он – Серега – бизнесмен малой руки из Кинешмы. Волгарь. Он там – уважаемая фигура! Крутой! Смотрю, он как-то оробел от «Домодедовского» «дьютика». От выбора, но, главное, от цен. Ходил-ходил, присматривался к товарам заморским, вертел в руках, смотрел на ценник и… ставил на место. Ладно, бывает… Так вот, залезаем в Аэроплан и летим, умеренно попивая любимые замечательные напитки…

Прилетаем в Дубай. Пересадка. 1,5 часа ожидания.... Ну, понятно… Нефтяной кич. Тогда он только недавно открылся… Огромные длиннющие шоп-аллеи, реклама, голубое в золотых звездах «небо»… Куча народа. Оставляем своих женщин «на чемоданах» и идем… Серега, смотрю, посуровел в своей внутренней решимости. Спрашиваю – в чем дело? Серега, глядя на обилие магазинов, отвечает: «Нет! Здесь-то я обязательно куплю жене что-нибудь!» Ну, ОК!

Ходим по галереям. Серега заходит то в один «шмоточный» магаз, то в другой. Выходит каждый раз пустой. От магазина к магазину – все мрачнее и мрачнее… У меня тоже башка от людского и неонового мелькания «загружаться» стала… Идем назад. На Сереге почти лица нет – ничего не купил и голова забита шумом-мельтешениями. И тут мы поравнялись с бутиком «открытого» типа. Дверей нет. Огромный входной проем. Приятный желтый, чуть приглушенный свет с акцентом на отдельные демонстрационные товары. Деревянный пол… Народу – никого. Короче – резко и выгодно отличается от прочих. Витрина – как витрина. Стандартные пластмассовые девки, одетые в укороченную кожу, обычные готовые прет-а-порте платьица-пиджачки, парфюм на полках и украшения на отсеченных головах. Короче, как у всех. Но там еще и платки! Дамские! Серега, подзашуганный дубайским одежным ценником, уже не ведется на носильные тряпки – понимает что – чему. Но платки… Вот она, возможность порадовать свою небольшим и довольно бюджетным знаком внимания… Короче, Серега решительно ступает на дерево пола Бутика. Я смотрю в Торговый Зал. Передо мной, на той стороне, деревянный же стенд. На нем – акцентированная направленным светом какая-то шмотка. На стенде сверху скромная надпись: Hermes. Paris. Мне все ясно.